miércoles, 28 de agosto de 2013

En el momento del adiós a Julia Trujillo




Para mí Julia es una verdad esencial
y yo he amado siempre la verdad.
Cuando alguien busca en el fondo de tus ojos
qué clase de criatura eres
y  ves que responde con sosiego
a esa luz que ha logrado encender con su mirada,
entonces te das cuenta
que alguien muy especial
se ha cruzado en tu vida para siempre.

A partir de ahora podré cultivar
una memoria de su breve pero intensa
estancia en el jardín de mis afectos.
Aún con la mirada perdida en el vacío,
-negándome a aceptar la realidad de su viaje-
siento sobre mí un dolor enjaulado
y al mismo tiempo, algo dulce y tibio
como el roce de las alas de  un ángel.


Porque mi corazón no sabe mentir
sé que mientras guarde un soplo de vida
en este cuerpo vencido por los años,
en mi pecho una lámpara ardiente
-como una llama que alumbra y calienta-
reclamará  que Julia fue un camino de amor.
Un modo de ser y estar en esta vida.
Una patria de paz y luz, tras la que todos vamos.
Un lugar al que pocos, conseguimos llegar.




Alcalá de Henares, 28 de agosto de 2013

Nunca he querido traer a este espacio -que está dedicado a jugar con las palabras- nada personal. Sin embargo, hoy se justifica la excepción.  En nuestro club de mayores, "Las letras mágicas" hemos perdido a una compañera del alma, a alguien a quien era inevitable querer porque poseía todo el carisma de una gran personalidad unido a una gran sencillez.  Su calidez y dulzura atrapaban a quienes tuvimos la suerte de conocerla. Creo que es un día muy triste para todos.

Texto y fotografías realizados por Franziska 

sábado, 17 de agosto de 2013

De ébano o palo santo



                                                                       Inspirado por Carmen López Huerta Juárez
                                                                       Para ella, con un abrazo de Franziska





De ébano o palo santo
quisiera tener madera.
Por lo que ahora intuyo,
mi madera es de pino:
de pino blanco
blandita y llena de grietas.

Aspirando al perfume
de la pomarada, los manzanos
se colman de flores
de tal manera que sus ramas
se inclinan hacia la dulce
y paciente tierra.

Como el don generoso que más se espera
así el manzano se nos da y entrega.

Ya quisiera yo que mi madera
de pino blanco –porosa y blanda-
fuera capaz de darse –como una estrella-
y alumbrara cuentos y poesías
mañanas y tardes de cada día.

La cuestión es alcanzar con el alma serena,
la mente limpia y  paz en la mirada:
-ligera de equipaje, casi etérea-
la última estación de este viaje.


Alcalá de Henares, 17de Agosto de 2013
Texto e imágenes realizados por Franziska

viernes, 2 de agosto de 2013

Frío





La indiferencia carece de calidez
por lo tanto, frío es.
Está claro que frío
es la ausencia de calor.

¡Ay, Señor, qué sufrimiento!
Gélido, frío, aterido,
al pensarlo me he quedado
y más quisiera sentir

calor para no sufrir
mis pobres pies helados,
mis manos amoratadas
y mi nariz, congelada.

Cosa extraña es, también,
primera persona de indicativo
del verbo freír: yo frío.
¡Graciosa es la voz de frío!

Son derivados de frío
frescura y frigidez:
dos cosas que no soporto:
¡no las volveré a leer!

De frío viene inclemencia
que otra vez vuelve a tener
significados pareados:
el tiempo de puro helado,
se transforma en inclemente.

Se mire por donde se mire.
Se vea por donde se vea.
Un corazón frío: despiadado,
duro y deshumanizado es.

Es difícil la tarea
de optar por la diferencia
de acabar como  un iceberg
o frito en una sartén.

Como todo en esta vida,
es solo cuestión de opciones:
damos fin a este tema
sin grandes explicaciones.



Alcalá de Henares, 2 de agosto de 2013
JUEGO DE LA PALABRA DADA
PALABRA: FRIO
DADOR: ANTONIO BERZOSO HEREDIA

jueves, 11 de julio de 2013

Cuando tienes un hijo entre tus brazos






Cuando vivía tan intensamente
pensaba muy despacio o casi nada.
Ahora que tengo mucho tiempo,
mi vida transcurre poco a poco:
se nutre más de  una clara fantasía
que de la realidad del vivir de cada día.



Cuando tienes un hijo entre tus brazos
de tal modo tu corazón está ocupado
que te olvidas de ti, tus anhelos apartas
y hasta, de un modo imperceptible,                     

                                  dejas de existir.

En el inventario de esos años,
únicamente pasaron al haber

la dicha de los años vividos para él.



¡Descubrir la semilla que hemos sido
en la pujanza de esa vida que florece
abriéndose a la maravilla de la mirada,
la risa, el llanto, la primeras palabras.
Las manos anhelantes, el paso erguido,
la carrera alocada de un bebé…!

Las primeras preguntas y todos sus ¿por qué?


Lo que nos hace esencialmente humanos
es ese amor que recibimos y que damos.
Que no hay vida completa, realizada,
en el corazón de quien no ha estrechado,
con ternura, un hijo entre sus brazos.


Alcalá de Henares, 11 de julio de 2013
Textos y fotografías realizados por Franziska




domingo, 23 de junio de 2013

Lo que no queremos ver

 
¿En qué jardín,
en qué rosal
nació la rosa
con forma de mariposa
y pétalos de cristal?

¿En que lugar
de ese jardín
nació el gusano
que  engulló la rosa
con forma de mariposa
y pétalos de cristal?

Creía el gusano orgulloso
que comiendo mariposas
le nacerían dos alas.
Sin reparar que el cristal
cortaba cuanto rozaba
y un desastre desataba
en su flora intestinal.


¿Qué ramas han verdecido
en este jardín florido
de mi extraña fantasía
que no encuentro la salida,
 la razón ni el motivo
de haberme en él, metido?


Las ramas del pensamiento
urden, a veces, su desconcierto
para librarnos del caos
hijo del razonamiento.
Pero, cuidado, algo se escapa
o se esconde bajo nuestras capas:


esas con las que cubrimos
lo que no queremos ver.
Pongámoslo del revés:
hemos llegado hasta aquí
para decir, con franqueza,


que anhelar lo imposible
está siempre en la cabeza.

Alcalá de Henares, 23 de junio de 2013
Texto y fotografías de Franziska

 

lunes, 10 de junio de 2013

Sobre una rama de almendro canta el día






Cómo añoro tu voz, casi caricia,
y, sin pensarlo, salgo a tu encuentro.
Pero, debes saberlo,  no he venido
a mendigar por ti: tu amor es un agravio

marcado, a hierro candente, en mi almario.


Deseo preguntarme una vez más
¿qué color tienen tus ojos cuando amas?
¡El color que tienen de verdad!
A veces veo en ellos el tibio color de las caricias

y otras, altivez de gallo justiciero.
Del dorado otoño al invierno más fiero.
Me intimida mirarlos; y es por eso
que mi corazón siente desamparo

y me apena ver mis pasos vacilantes,
la cabeza inclinada hacia el suelo,
el gesto de cansancio de mi boca
y la mirada perdida en un recuerdo…

La noche ha vuelto
y se ha posado en mis recuerdos.
No, no he venido a mendigar tu amor.
Solo deseo descubrir ahora ese color.

Me marcho. Tras de mí quedan las sombras
y el tronco del último árbol del camino
sobre el que me apoyé para mirarte.

Una esencia apresada tiene el aire
que recuerda a la flor de los azahares
y eso es todo lo que queda, ya marchito,
del camino que emprendí para encontrarte.

Alcalá de Henares, 1o de junio de 2013
Texto e imágenes realizadas por Franziska


















jueves, 27 de diciembre de 2012

LA SOLEDAD




La soledad más ingrata
de todas las soledades
es aquella que vivimos
en compañía de otros.

La soledad insoportable
es la que nace de la pérdida
de la felicidad
que un buen día conocimos.

La soledad es una dama
tan esquinada y tan triste
que tiene pocos amigos
y fama de ser molesta.

Ella es callada,
sencilla y acomodada
a que la aceptes; si quieres,

la puedes arrinconar:
no se quejará jamás,
sabe esperar con paciencia.

Silencio y paz son sus dones.

En el silencio  encuentras
todo lo que has olvidado:
son los días desterrados
del árbol de la conciencia.

La paz te inunda de dicha.
Es una tremenda alegría
recoger lo que has sembrado
en el ya lejano pasado.

La soledad es bandera
que llevo sobre mi cuerpo.
Hay momentos que la olvido,
parece que no existiera

pero sé que está a mi lado
¡Es mi amor, mi compañera!

La soledad, a fin de cuentas,
es mi mayor libertad
y cuando me ve entretenida
o charlando con los amigos
discretamente se aparta
y se hace la dormida.


La soledad es paz, silencio, libertad…

–por poner peros- solo una pizca de amor
se echa de menos.



Alcalá de Henares, 28 de Diciembre de 2012
Texto e imágenes realizadas por Raitanika

PARA “EL CLUB DE LAS LETRAS MÁGICAS”
TEMA:  LA SOLEDAD

martes, 11 de diciembre de 2012

EL CRIMEN PERFECTO



La historia que hoy traigo aquí
es una historia narrada
por Rosario Cantalarrana
cuya su vida laboral
se realizó como maestra ejemplar.

Pero ¿ qué importancia tiene que fuese o no, maestra?
Lo veremos; eso, luego lo sabremos.
Las razones de este aserto aún no las he inventado.

En el trabajo de hoy contamos,
en principio, con un muerto…
pero digo yo que, si por el mismo precio,
en lugar de un solo muerto,
podemos contar con cuarenta y cuatro,
 y eso sin exagerar.

¿A qué llamamos matar? Quitar la vida ¿no es eso?
O de una manera más suave, procurar que alguien la pierda.
El resultado es el mismo. Nos morimos: ¡qué más da!

Para estar vivos, lo primero es respirar.
Si no respiras te ahogas y te mueres de verdad.
Pero cuando respiramos un aire abyecto
tremendamente cargado de partículas
de monóxido de carbono,
nos morimos poco a poco
pues, sin duda, en el trayecto
los mayores y los niños
sufrimos rudas alergias; moqueos y estornudos
son los síntomas enconados de este trastorno
y hay otros tan temibles y tan adustos
como el asma, el cáncer y la bronquitis.

¿Cuál es la mano invisible que nos manda al cementerio?

Se llama Contaminación y  carga,
-sólo en España- sobre sus amplias espaldas,
con casi cuarenta y cuatro muertos cada día.
Esto de que un hombre sea un casi
es cosa de la estadística…

Lo que es igual a decir 16.000 cada año.

Ya que me he puesto divina ¿por qué me voy a asustar
porque una mente asesina quiera matar a su novio
sin que se enteren la policía ni tampoco sus vecinas?

Estas muertes en cantidades insignificantes:
no son nada importante.
Como fue el caso del pescadero, por ejemplo,

portador de hedor tan fiero
que decidió acabar con él
-con el olor se entiende-
la vecina del tercero. 

El dilema de Rosario Cantalarrana
es que quería deshacerse del hedor
y no del contenedor.
Así un día y otro día,
malhumorada y confusa
vivía fuera de sí:
parecía una medusa.
Un lunes dio un respingo
y murmurando entre dientes, dijo:
Hoy con éste yo acabo, fijo.
Y lo citó a las afueras
en un lugar discretito,
turbador y calentito.

Cuando estuvo desnudo,
con una sencilla excusa
se llevó toda su ropa
e hizo una hoguera con ella
para calentar la sopa.
No es que le matara el frío:
se murió de la rabieta.
Como muerte natural
se certificó en la autopsia.
¿Fue o no fue maestra
esta asesina tan diestra?
¿Fue o no fue hábil
en su ardid la maestra?
Esta asesina siniestra
se fue tranquila a su casa
y durmió una buena siesta.

Alcalá de Henares, 11 de Diciembre de 2012
TEMA:  UN ASESINATO  
PROPUESTO POR: MARIA TERESA CUBILLO
REALIZADO POR FRANZISKA para "El Club de las letras mágicas"







viernes, 30 de noviembre de 2012

El baúl de la abuela






Era la abuela Lucita
tan pequeña y delgadita
que parecía una abeja
libando de flor en flor.

Cada dos meses llegaba
con su maletita parda.
Se instalaba muy complacida
en la alcoba más pequeña:
muy cerca del corredor.


Nos traía caramelos
que ella misma elaboraba
con azuquitar moreno
y esencia de limón.
Y lacitos de colores
y cintas de terciopelo.

Contaba muchas historias
de un tiempo en que no había
teléfono, radio ni televisión
pero estaba lleno de dragones, hadas,
brujas, duendes, castillos y princesas encantadas,
casitas de chocolate, enanos simpáticos
y malos, malísimos gigantes.


¡Silencio, niños, silencio!
¡Que cantan los pajaritos!
Les pueden asustar los gritos.
Temblará su corazón
porque no saben que sois
buenos, buenos, buenos,
como ángeles del cielo.

Cierto día una excursión hasta el desván,
hizo la abuela Lucita.
Apoyada en el bastón,
-toc, toc, toc, tac, tac, tac-
subió toda la escalera
y ya no volvió a bajar
pues no pudo soportar
el vértigo que le producía
ver, desde tal altura,
el arco que da al jardín.



Encontró la puerta abierta.
Dentro del desván había
multitud de trastos viejos
y también había un baúl.

Enorme baúl vacío
que casi era del tamaño
de su escasa habitación.
Nadie supo como pudo
llegar a meterse dentro
y se encontró tan a gusto
que nunca volvió a salir.


La abuelita Luz
cada vez más encogida
más pequeña y más flaquita
cantaba dulces canciones.
Siempre muy   quedo y muy suave
a la ventana llegaban,
todos los días del año, a oírla los gorriones.

Para que abandonara el baúl
subieron hasta el desván
a tratar de convencerla
hijos, hijas, cuñados, primas
nietos, sobrinas y nueras.
Pero no hubo manera
de que ella desistiera.


Ni el cura diciendo que era pecado.
Ni el mismo alcalde en presencia
diciendo que tal lugar no era para personas
ya que carecía de cédula de habitabilidad,
consiguieron disuadirla.


Todo aquel alboroto, poco a poco.
se fue calmando y cómo, no, olvidando.
Al cabo de largo tiempo
descubrimos, con asombro,
que se había momificado
y de su cuerpo chiquitito
habían brotado alas y plumas de pajarito.


Alcalá de Henares, 30 de noviembre de 2012
“Club de las letras mágicas”
Tema:  El baúl de la abuela
Sugerido por:  MARUJA DOMINGUEZ VAQUERO
Gaviotas en Lloret de Mar
Fotografías y texto realizados por Franziska






jueves, 22 de noviembre de 2012

De entre mis manos como el humo





A veces pasa
que me canso de soñar
y entro en las tiendas,
en los bares y en los cines
pero siempre
termino huyendo
de las cosas
más sencillas y firmes.

A veces pasa
que me canso de pensar
y salgo a buscar la diferencia
en el ruido de las calles,
el ladrido de un perro
o la sirena de una ambulancia
que a toda marcha, pide paso;
que lleva tras de sí algún fracaso.

Porque, a veces, sucede
que me canso
de ser mujer y quiero
vivir como un vencejo
todo el día en vuelo
y en busca de alimento
y, al llegar la noche,
descansar en el nido sin reproches.


Mis cabellos, mis manos
y mi sombra alargada,
denuncian que una mujer
camina junto a mí.
No quiero seguir siendo
la regla de tres o el dos por ciento
de tus amargas quejas
ni siquiera la raíz
del dolor de tus muelas.

No quiere para mí
tanta penuria o desgracia.
Solo aspiro a ser una más,
otra de tantas,
que pasean con calma,
miran al cielo y lo ven tan azul,
sonríen al mirar sus sandalias
y encuentran deliciosa
la brisa de este abril.

A veces pasa que he de escribir un verso
y no sé para quién e invoco a las mañanas
-no sé por qué me gustan las mañanas,
tendré que pararme a pensarlo pero no, ahora-.
ahora es el momento de olvidar el porqué.

Tú y yo fuimos un mundo:
una meta de ida sin retorno,
un espacio de dicha solo nuestra,
un traer a este infierno, el paraíso.
De entre mis manos, como el humo,
se fue como llegó y ahora, estoy segura,
ya no importa por qué.

Alcalá de Henares, 12 de julio de 2012
Raitán


Escrito para EL JUEGO DE LA PALABRA DADA
PALABRA:  MUJER
DADOR DE LA PALABRA:  GONZALO  GARCIA CIFUENTES

Gatos de Arnedillo
Texto e imágenes realizados por Franziska
Alcalá de Henares,  22 de noviembre de 2012

Utopia

    Conjugáremos  los verbos sin futuro y ya no existirán condicionales ni conciertos, contratos ni otras causas que el presente c...