viernes, 1 de mayo de 2015

EL PRESENTE ME HASTÍA





Llegué a este mundo sin solicitarlo
y fue para mí, durante un tiempo,
un lugar de paz, de luz y de misterios.
Según consta en mi carta astral, son mías
la genética de la curiosidad y la fantasía.



También viajaba conmigo la inocencia
y un ansia y un afán de libertad:
                                           nunca lograda
porque llegué a este mundo
en el momento y lugar equivocados.


Es ocioso hablar de aquellos tiempos.
Sobrevivir fue siempre prodigioso.
Hambre, frío, represión y miedo.
En ese mundo se esparcieron mis sueños
y en él, se abortaron mis anhelos.



Ahora que he marchar, quiera o no quiera,
tengo que confesar que no sé dónde ni cuándo
perdí de vista a mi inocencia.
Y está claro, también se extravió, más tarde,
todo  albor del atardecer de la paciencia.



Un murmullo de desidia y desaliento
es el motor que apaga mis proyectos.
¿Por qué sigo luchando y para qué?
La angustia de obtener fortuna
es una polución orgánica y esquiva.





La sierpe misteriosa del destino,
-hastío de mis días y mis noches-
galopa enfurecida y en su trote
va gritándole al mundo que me irrito




y ya no se en qué rama
del árbol en que habitan las esencias
-luciendo o ya apagada-,
quedó mi inocencia despistada.










Alcalá de Henares, 28 de abril de 2015

Escrito por Franziska para
EL JUEGO DE LA FRASE DADA
FRASE:  EL PRESENTE ME HASTÍA
FRASE DADA POR:  ALBERTO CUBERO MELLADO

NOTA: He introducido un pequeño cambio, por el momento, no sé durante cuánto tiempo. He trabajado con una frase dada y despues, igual que sucede con la palabra, sale lo que me inspira ésta. Cuando me pongo a escribir es lo que mi pensamiento va hilando. Nunca intento escribirlo como algo personal: aunque utilice la primera persona. Bueno, ahí queda este nuevo poema junto con una colección de fotos de begonias, tomadas en el invernadero del Jardín Botánico de Alcalá de Henares, ciudad en la que vivo desde hace quince años.

viernes, 3 de abril de 2015

EN LA CHARCA DEL PUENTE VIEJO








Mientras las flores  crecen en mi sartén
al arrullo aromado de la aceituna,
en la charca del puente viejo canta la rana
su croar de poeta puro y primario
y,  en mis macetas, sin paz ni amor,
busca alimento un gorrión.



De mi balcón flotando –no pude evitarlo-
tus palabras perversas, yo fui colgando.
Por eso ahora, casi todas las noches de luna llena,
bailo al son del tango de las reyertas.
Con tus palabras haré un rosario
para cantarte  un Réquiem  desconsolado.




Divorciada  que quiere llorar sus risas.
Enlutada en la pira de la tristeza
llorando lágrimas de pan quemado.
El corazón es como un pez blanquiazul
brincando en una red de tisú.
Quiere huir y no sabe a dónde ir.




Abramos ya el encierro de la monjita
porque   las profundas sombras
                 de los altivos cipreses
le  azotan  la cara con sus verdinegras ramas.
Y un temblor de amargura relampaguea
en sus ojos de lluvia de primavera.




Ella tejía sus sueños de lino pardo
y teñía las madejas de oro pálido.
Sin quejas, sin reproches se fue olvidando
de bailar para nadie su tango amargo
y, sin embargo, se preguntaba al amanecer
¿volveré a estar viva alguna vez?




Mientras las flores crecen en mi cazo sin mango,
se expande el perfume insolente de las retamas
y, en la charca de los sapos, nos cantará una rana
cuántas veces, en un año, se lanzó al agua.




En sus ojos turbios de rana ajena al dolor de los celos,
la ausencia de los hijos y el temor a envejecer,
percibe su soledad en la charca, como un placer.



Alcalá de Henares, 3 de abril de 2015


JUEGO DE LA PALABRA DADA
PALABRA: SURREALISMO
DADOR:  RAMIRO RODRIGUEZ RUIZ
Texto e imágenes realizadas por Franziska
Las fotos de los bonsáis se realizaron en el Jardín Botánico de Madrid 



domingo, 15 de marzo de 2015

METAFORAS E IMÁGENES








·      Tu nostalgia azul se abrasa, bajo la noche encendida,  por un callejón cerrado.




·      Bosque de ausencias: buscado como refugio y hallado como destino.





·      En la periferia de la esperanza, los deseos van tras un devaneo de chimeneas sin fuego.






·      La desembocadura de los sentidos no llega a la  mar serena.





·      Tu indeterminación es la lluvia que en las montañas dormita.





      Tu nostalgia es un refugio sin puertas.




·      Tu recuerdo es el lecho en el que he de morir.





·      Al abrigo del camino terco de los recelos, he de reír y reír esperando el momento en que broten tus flores blancas de añil.





      ¿Cómo podré enterrar el mar del aire de sus palabras? ¿En el fondo de un abismo o dentro de mis entrañas?
 




       Ciudad de los sueños brujos, devuélveme los claroscuros de mis pestañas pasmadas.
 




Hasta aquí hemos llegado con un deseo frustrado.
No es el mejor aliado del sosiego y la autoestima.
Así es que no tengo claro si es torpeza u orgullo
o verdad de Perogrullo porque
           
·      He hecho todo lo que he podido pero no he podido hacer todo lo que he querido.





 Alcalá de Henares, 15 de marzo de 2015

Texto e imágenes realizados por Franziska
Para EL JUEGO DE LA PALABRA DADA
PALABRA: METÁFORA
DADORA:  EUGENIA MARTÍNEZ


viernes, 13 de febrero de 2015

Libro








Este libro entre mis manos
me ha devuelto, otra vez,
a los tiempos infantiles
cuando aún no sabía leer.

Se enciende en mi memoria
la luz de la fantasía
y se abre, todavía, un mundo
por el misterio, encantado.

Cuando lo aceptas todo,
porque todo es posible:
los animales hablan
y las estrellas ríen y sueñan

sin noches frías, ni viento siberiano.
Sin la negrura de la tundra
ni el gélido aire de los páramos.
¡Ay, cielos del Sur, no enojados!

Las princesas siempre eran
pastoras desventuradas
que cuidaban en la dehesa
el ganado del traidor
que las hizo  prisioneras

y entretanto, esperaban
a ese leñador dueño y señor
de un hacha justiciera
que no quiere talar árboles

pero que los poda con esmero

para que aniden en sus ramas
los chorlitos y los mirlos,
las alondras y vencejos,
los cucos y las urracas.

Y muchas otras historias
se agitaban  dentro de ese libro
que, cada noche, mi madre
-al calor de su regazo-
leía para dormirme.

Mientras una luna audaz,
-como luz de cirio, dorada-
entraba por la ventana
y se posaba en mi cama.

De hermosos bigotes blancos
y de enhiestas orejas
-siempre puntual y exacto-
llegaba mi gato pardo atigrado.
Siempre  creí que escuchaba.
 
Y pienso que hasta sonreía
cuando ronroneaba
al dormitar mansamente
con las historias que tenía
aquel libro sorprendente.







Alcalá de Henares, 13 de febrero de 2015
Texto e imágenes  realizados por Franziska para


EL JUEGO DE LA PALABRA DADA
PALABRA:  LIBRO
DADORA:  MAITE SÁNCHEZ ROMERO



Que recomiendo porque es una magnífica escritora, que realiza sugerentes fotografías  y está llena de encanto y sensibilidad: es una persona delicada, atenta y sensible.


jueves, 5 de febrero de 2015

¿Quién eres?





No soy estrella
ni monte ni río
ni árbol florido.
No tengo alas.
            Camino.

Hace algún tiempo,
corría, saltaba,
brincaba, trepaba,
y un mundo de igualdad soñaba
reflejado en los espejos.

Nací de mujer.
Soy, ahora, apenas la sombra
de un árbol que la dio.
Nunca tuve la opción
                        de elegir
el color de mi piel.


Soy la consecuencia
de una ciega unión
llamada Amor.
Empeñada en él
pasé mi vida y, aún hoy,

está la llaga abierta y viva.


Y siendo tan disímiles,
creo que tú eres como yo.
Soy tu imagen del espejo
y, sin embargo, aún no sé
quién está dentro de mí


pues existir  es un caos:
una anarquía de los sentidos.
Confundir deseo con felicidad.
Buscar nuestra dicha donde jamás se halla.
No valorar lo que tenemos.
Creer que somos imperfectos.


Alcalá de Henares, 5 de febrero de 2015
Texto e imágenes realizadas por Franziska para
EL JUEGO DE LA PALABRA DADA
PALABRA:  ESPEJO
DADORA:  JUANITA GARCÍA LUCENA 




sábado, 24 de enero de 2015

Cuando nace la aurora, llora el rocío





Sin estridencias alzas el eco de tu conciencia.
Tu senectud traza imágenes en la memoria
y como una noria loca baila y se pierde
buscando tras de las nubes, la dulce lluvia.

El agua morada e insípida deja llagas en tu esencia
y un hedor fiero y tenaz no se aparta de tu lado.
La hecatombe ha derrumbado paredones y tejados.
Entre la maleza del monte abundan los matorrales.

Zarzas, jarales, quejigos, y calveros orgullosos
de los peñascales  enhiestos de resistente granito.
Por la pendiente angosta de tal sendero
de tu talante has perdido, una a una, todas tus plumas.

¿Qué fue primero tu memoria o el tiempo sin aguaceros?
La espesura del monte te protegía pero lejos del agua,
de sed morías.  Cuando nace la aurora, llora el rocío:
sus lágrimas morenas hijas de un río son

que discurre por el valle encajonado buscando el sur.

Tu memoria se pierde en las callejas del arrabal.
Resuenan tus pisadas y el báculo zumba sobre un tambor.
Va cantando en la noche de los horrores. ¡Atención!
Lo que hoy son cenizas fueron ayer,  fragantes flores.

Tu ocaso fue en un tiempo recién nacida, niña crecida,
mujer alegre y agradecida, añosa dama de buen decir,
jubilada feliz y enamorada  de la vida que esparce el sosiego
y, en armonía,  disfruta del crepúsculo en su balcón. 

La puerta de tu substancia dejas abierta de par en par.
No le interesa tu cuerpo a esa Dama Tenebrosa
lo que busca, pues está helada, es el calor de tu alma.
La muerte, para seguir viviendo, ha de ir aprisionando
ese postrero calor que exhalan todos los cuerpos.

 
Alcalá de Henares, 24 de Enero de 2015
Texto e imágenes realizadas por Franziska
para el  JUEGO DE LA PALABRA DADA
PALABRA:  SENECTUD
DADOR:  ALEJANDRO MUÑOZ LOZANO













Utopia

    Conjugáremos  los verbos sin futuro y ya no existirán condicionales ni conciertos, contratos ni otras causas que el presente c...