Blogger con AUTODIDACTA

Blogger con AUTODIDACTA
SOY SEGUIDORA DE AUTODIDACTA

jueves, 27 de diciembre de 2012

LA SOLEDAD




La soledad más ingrata
de todas las soledades
es aquella que vivimos
en compañía de otros.

La soledad insoportable
es la que nace de la pérdida
de la felicidad
que un buen día conocimos.

La soledad es una dama
tan esquinada y tan triste
que tiene pocos amigos
y fama de ser molesta.

Ella es callada,
sencilla y acomodada
a que la aceptes; si quieres,

la puedes arrinconar:
no se quejará jamás,
sabe esperar con paciencia.

Silencio y paz son sus dones.

En el silencio  encuentras
todo lo que has olvidado:
son los días desterrados
del árbol de la conciencia.

La paz te inunda de dicha.
Es una tremenda alegría
recoger lo que has sembrado
en el ya lejano pasado.

La soledad es bandera
que llevo sobre mi cuerpo.
Hay momentos que la olvido,
parece que no existiera

pero sé que está a mi lado
¡Es mi amor, mi compañera!

La soledad, a fin de cuentas,
es mi mayor libertad
y cuando me ve entretenida
o charlando con los amigos
discretamente se aparta
y se hace la dormida.


La soledad es paz, silencio, libertad…

–por poner peros- solo una pizca de amor
se echa de menos.



Alcalá de Henares, 28 de Diciembre de 2012
Texto e imágenes realizadas por Raitanika

PARA “EL CLUB DE LAS LETRAS MÁGICAS”
TEMA:  LA SOLEDAD

martes, 11 de diciembre de 2012

EL CRIMEN PERFECTO



La historia que hoy traigo aquí
es una historia narrada
por Rosario Cantalarrana
cuya su vida laboral
se realizó como maestra ejemplar.

Pero ¿ qué importancia tiene que fuese o no, maestra?
Lo veremos; eso, luego lo sabremos.
Las razones de este aserto aún no las he inventado.

En el trabajo de hoy contamos,
en principio, con un muerto…
pero digo yo que, si por el mismo precio,
en lugar de un solo muerto,
podemos contar con cuarenta y cuatro,
 y eso sin exagerar.

¿A qué llamamos matar? Quitar la vida ¿no es eso?
O de una manera más suave, procurar que alguien la pierda.
El resultado es el mismo. Nos morimos: ¡qué más da!

Para estar vivos, lo primero es respirar.
Si no respiras te ahogas y te mueres de verdad.
Pero cuando respiramos un aire abyecto
tremendamente cargado de partículas
de monóxido de carbono,
nos morimos poco a poco
pues, sin duda, en el trayecto
los mayores y los niños
sufrimos rudas alergias; moqueos y estornudos
son los síntomas enconados de este trastorno
y hay otros tan temibles y tan adustos
como el asma, el cáncer y la bronquitis.

¿Cuál es la mano invisible que nos manda al cementerio?

Se llama Contaminación y  carga,
-sólo en España- sobre sus amplias espaldas,
con casi cuarenta y cuatro muertos cada día.
Esto de que un hombre sea un casi
es cosa de la estadística…

Lo que es igual a decir 16.000 cada año.

Ya que me he puesto divina ¿por qué me voy a asustar
porque una mente asesina quiera matar a su novio
sin que se enteren la policía ni tampoco sus vecinas?

Estas muertes en cantidades insignificantes:
no son nada importante.
Como fue el caso del pescadero, por ejemplo,

portador de hedor tan fiero
que decidió acabar con él
-con el olor se entiende-
la vecina del tercero. 

El dilema de Rosario Cantalarrana
es que quería deshacerse del hedor
y no del contenedor.
Así un día y otro día,
malhumorada y confusa
vivía fuera de sí:
parecía una medusa.
Un lunes dio un respingo
y murmurando entre dientes, dijo:
Hoy con éste yo acabo, fijo.
Y lo citó a las afueras
en un lugar discretito,
turbador y calentito.

Cuando estuvo desnudo,
con una sencilla excusa
se llevó toda su ropa
e hizo una hoguera con ella
para calentar la sopa.
No es que le matara el frío:
se murió de la rabieta.
Como muerte natural
se certificó en la autopsia.
¿Fue o no fue maestra
esta asesina tan diestra?
¿Fue o no fue hábil
en su ardid la maestra?
Esta asesina siniestra
se fue tranquila a su casa
y durmió una buena siesta.

Alcalá de Henares, 11 de Diciembre de 2012
TEMA:  UN ASESINATO  
PROPUESTO POR: MARIA TERESA CUBILLO
REALIZADO POR FRANZISKA para "El Club de las letras mágicas"







viernes, 30 de noviembre de 2012

El baúl de la abuela






Era la abuela Lucita
tan pequeña y delgadita
que parecía una abeja
libando de flor en flor.

Cada dos meses llegaba
con su maletita parda.
Se instalaba muy complacida
en la alcoba más pequeña:
muy cerca del corredor.


Nos traía caramelos
que ella misma elaboraba
con azuquitar moreno
y esencia de limón.
Y lacitos de colores
y cintas de terciopelo.

Contaba muchas historias
de un tiempo en que no había
teléfono, radio ni televisión
pero estaba lleno de dragones, hadas,
brujas, duendes, castillos y princesas encantadas,
casitas de chocolate, enanos simpáticos
y malos, malísimos gigantes.


¡Silencio, niños, silencio!
¡Que cantan los pajaritos!
Les pueden asustar los gritos.
Temblará su corazón
porque no saben que sois
buenos, buenos, buenos,
como ángeles del cielo.

Cierto día una excursión hasta el desván,
hizo la abuela Lucita.
Apoyada en el bastón,
-toc, toc, toc, tac, tac, tac-
subió toda la escalera
y ya no volvió a bajar
pues no pudo soportar
el vértigo que le producía
ver, desde tal altura,
el arco que da al jardín.



Encontró la puerta abierta.
Dentro del desván había
multitud de trastos viejos
y también había un baúl.

Enorme baúl vacío
que casi era del tamaño
de su escasa habitación.
Nadie supo como pudo
llegar a meterse dentro
y se encontró tan a gusto
que nunca volvió a salir.


La abuelita Luz
cada vez más encogida
más pequeña y más flaquita
cantaba dulces canciones.
Siempre muy   quedo y muy suave
a la ventana llegaban,
todos los días del año, a oírla los gorriones.

Para que abandonara el baúl
subieron hasta el desván
a tratar de convencerla
hijos, hijas, cuñados, primas
nietos, sobrinas y nueras.
Pero no hubo manera
de que ella desistiera.


Ni el cura diciendo que era pecado.
Ni el mismo alcalde en presencia
diciendo que tal lugar no era para personas
ya que carecía de cédula de habitabilidad,
consiguieron disuadirla.


Todo aquel alboroto, poco a poco.
se fue calmando y cómo, no, olvidando.
Al cabo de largo tiempo
descubrimos, con asombro,
que se había momificado
y de su cuerpo chiquitito
habían brotado alas y plumas de pajarito.


Alcalá de Henares, 30 de noviembre de 2012
“Club de las letras mágicas”
Tema:  El baúl de la abuela
Sugerido por:  MARUJA DOMINGUEZ VAQUERO
Gaviotas en Lloret de Mar
Fotografías y texto realizados por Franziska






jueves, 22 de noviembre de 2012

De entre mis manos como el humo





A veces pasa
que me canso de soñar
y entro en las tiendas,
en los bares y en los cines
pero siempre
termino huyendo
de las cosas
más sencillas y firmes.

A veces pasa
que me canso de pensar
y salgo a buscar la diferencia
en el ruido de las calles,
el ladrido de un perro
o la sirena de una ambulancia
que a toda marcha, pide paso;
que lleva tras de sí algún fracaso.

Porque, a veces, sucede
que me canso
de ser mujer y quiero
vivir como un vencejo
todo el día en vuelo
y en busca de alimento
y, al llegar la noche,
descansar en el nido sin reproches.


Mis cabellos, mis manos
y mi sombra alargada,
denuncian que una mujer
camina junto a mí.
No quiero seguir siendo
la regla de tres o el dos por ciento
de tus amargas quejas
ni siquiera la raíz
del dolor de tus muelas.

No quiere para mí
tanta penuria o desgracia.
Solo aspiro a ser una más,
otra de tantas,
que pasean con calma,
miran al cielo y lo ven tan azul,
sonríen al mirar sus sandalias
y encuentran deliciosa
la brisa de este abril.

A veces pasa que he de escribir un verso
y no sé para quién e invoco a las mañanas
-no sé por qué me gustan las mañanas,
tendré que pararme a pensarlo pero no, ahora-.
ahora es el momento de olvidar el porqué.

Tú y yo fuimos un mundo:
una meta de ida sin retorno,
un espacio de dicha solo nuestra,
un traer a este infierno, el paraíso.
De entre mis manos, como el humo,
se fue como llegó y ahora, estoy segura,
ya no importa por qué.

Alcalá de Henares, 12 de julio de 2012
Raitán


Escrito para EL JUEGO DE LA PALABRA DADA
PALABRA:  MUJER
DADOR DE LA PALABRA:  GONZALO  GARCIA CIFUENTES

Gatos de Arnedillo
Texto e imágenes realizados por Franziska
Alcalá de Henares,  22 de noviembre de 2012

jueves, 8 de noviembre de 2012

Piedra suelta de un sendero





Hija soy de una peña de afiladas aristas
que se quebró en el aire.
Desde la cumbre, a saltos,
llegué al sendero donde habito.
A él le he entregado mi vida
e hizo de mí lo que soy.

¡Millares de pies se han posado
sobre mi alma de artista
y el polvo y la arenisca
me han cubierto y conformado!

Soles, lluvias y tormentas me abrasaron y pulieron.
En la noche, las estrellas brillan todas para mí.
¡Son tan  frías como bellas!

Las pezuñas de animales.
Las pisadas de caravanas humanas
-que cantan, cuando caminan,
que ríen, y a veces, callan
el dolor que les produce mi roce cortante y fiero-,
están muy dentro de mí.

¡Ay, cómo envidio a los hombres
que marchan por mi sendero,
su caminar desenvuelto, su mirar al firmamento
y esa libertad que tienen para reír o llorar!

¡Qué feliz es el hombre que puede ir donde quiere!
¡Qué  canta, si está alegre
e incluso llora si algo o alguien le hiere!

Algún sentido ha de tener mi absurda vida de piedra
 y mi presencia en este sendero
abierto al sol, a la lluvia, al viento…
y al despiadado frío y al silencio de las noches.

Alcalá de Henares, 20 de octubre de 2012

Hoy se cuela en “EL JUEGO DE LA PALABRA DADA”
UN TEMA SUGERIDO:  DARLE VOZ A UNA PIEDRA, UNA PLANTA U ANIMAL
Es pues, una Franziskitada para “El club de las letras mágicas”
Tema sugerido por:
Maribel Reyes, nuestra secretaria
Texto e imágenes realizados por Franziska



sábado, 27 de octubre de 2012

ERUDICIÓN





En aquel extraño lugar
en el que vivió Xuanón
esta es la historia que han contado
y aún se recuerda hoy.

Dicen de él que era muy sabio
pero cansado de que su erudición
no llenara su alcancía
y su despensa vacía
viéralo amanecer casi yerto
un día sí y otro, no,

puso en un carro sus libros
y se los llevó a vender
al Zoco de Mirabien.

¡Libros para todos, libros!
¡Algebra, Trigonometría, ciencias,
Historia del Arte, teatro, biografías;
de Oriente y Occidente
todas las filosofías;
Poesía y algunas novelas eróticas!!!

Y así pasó pregonando
todo el santísimo día.
Ronca tenía la voz
y el alma rota, tenía:

¡Nadie adquirió un solo libro!

Y nuestro Xuanón pensaba:
La erudición es un lujo
que ha nimbado mi cabeza.

Consecuente, hizo una pira
y los condenó a la hoguera.
Así perdió sus riquezas.

Más sabio fue desde entonces
pues si quería aprender,
tenía que usar su cabeza.

La verdad es que Xuanón
escribía desde el ocaso a la aurora
y así durante el día,
cuando no dormitaba, dormía.

Fueron pasando los años
instalado en esa monotonía,
él nunca volvió a leer.

Cuando ya era un anciano
un día aciago dijo:
más libre que yo es un pájaro.
Y se lanzó desde la torre
más alta del campanario.

Al entierro de Xuanón
llegaron cientos de sabios
¿Cómo se extendió la noticia?
Nadie logró averiguarlo.
Aún no existía la radio.

Cada sabio portaba su propio libro
y quería compartirlo…
Así fue como el entierro
duró todo aquel invierno
y llegó hasta la parte primera
de la hermosa primavera.

Nadie sabe cómo fue…
Si es que Xuanón era santo.
Porque en el pueblo desde entonces,
todos se tornaron sabios.


De la serie Franziskitadas realizadas para el
JUEGO DE LA PALABRA DADA
PALABRA: ERUDICIÓN
DADORA: LORENA RODRIGUEZ CASTILLO

Alcalá de Henares, 27 de octubre de 2012
Texto e imágenes realizados por Franziska Gar Zia

martes, 16 de octubre de 2012

Utopia





Conjugaremos los verbos sin futuro
y ya no existirán condicionales
ni conciertos, contratos ni otras causas
que el presente continuo que tengamos.



La noche más oscura y de misterio
será la novia eterna de los sueños
y habrá de rescatar la patria arisca
donde naufragaron los anhelos.



El día será la ocasión del firmamento
para mostrarnos su luz y sus colores:
nos miraremos con la verdad en los ojos
y ligeros de equipaje, por fin, caminaremos.



Excluiremos el modo imperativo,
y sólo al conjugar el verbo amar,  lo emplearemos.
Sembraremos un tiempo más justo,
-al abrigo del aquilón y el cierzo-
y crecerá la armonía a nuestro lado
igual que hoy florecen los almendros.



En el rincón de los olvidos, la esperanza
perderá todas sus retorcidas ramas:
sin posibilidades ni futuras mañanas
como la única alternativa que se aguarda.



En el triste callejón donde palpitan
las rencillas,  odios y rencores,
no volverá a llover ni a lucir el sol:
será como un tiempo subjuntivo
sin raíces ni tierra en que crecer.



Porque el futuro no existirá, viviremos
amándonos, -como Dios ha querido-,
conjugando un gerundio más dichoso.



El trabajo será la paz y el pan
que ha de saciar el hambre y no la codicia
que se esconde: ya no será viable
que los hombres acaparen sin más



alterando las leyes de Dios que dijo al hombre:
amarás, como a ti mismo amas.
Comprendiendo y amando, en fin,
construyendo la vida en más gerundio.

Alcalá de Henares,16 de octubre de 2012
Texto e imágenes realizados por
Franziska



sábado, 29 de septiembre de 2012

Es como el cristal quebrado




Es una poderosa energía.
En la firme esperanza
se apoya, crece y fructifica.
La alegría y el bienestar
se asientan en tu vida
si junto a ti, transita.

Nos hace más fuertes,
más libres y también mejores.
Se gana y se pierde.
Igual que, poco a poco, la logramos
si no ponemos ningún freno,
en un instante la perdemos.

Por más que hayas porfiado,
si la llegas a perder
es como el cristal quebrado:
o está entera a tu lado
o no la vuelves a ver.

Adivina, adivinanza…
Dime, si sabes, ¿qué es?


Alcalá de Henares, 29 de septiembre de 2012
Texto e imágenes realizados por Franziska para el

JUEGO DE LA PALABRA DADA
PALABRA:  AZNAIFNOC
DADORA:  SANDRA FERNANDEZ GARCIA







sábado, 8 de septiembre de 2012

PERSPECTIVA




Sé que la tierra es redonda
pero yo la veo ondulada por cerros,
por los montes encrespada
y llana por las mesetas, los valles y las barrancas.
Es evidente mi confusión
entre percepción y realidad.



Sé que el horizonte tiene un límite
que parece avanzar curvándose
mientras asciendo hasta las cumbres.
Este es otro torpedo imaginario
lanzado contra la línea de flotación
de mi peculiar razonamiento.


A través del visor he descubierto
un nuevo modo de observar:
mirar, ver, enfocar lo que pretendo.
Impresiona el horizonte contemplado
desde la cima de un monte.
Cobra dimensiones de gigante un cerro
al que miramos desde el fondo de un valle.


Si mirásemos la vida sentados en el suelo
cambiaría la perspectiva que tenemos.
Vistas las cosas desde abajo
nos llenarían de asombro y maravilla
y tomaríamos conciencia de que somos
algo muy semejante a las hormigas.




Porque cambiar de perspectiva
puede resultar muy divertido
y, con frecuencia, también es
esclarecedor e instructivo.



No dejarse llevar por la rutina.
Poner rumbo a lo desconocido.
Escuchar cómo crece la hierba.
Deslizar el pensamiento, a cada paso,
como el agua se escurre en las laderas
hasta llegar a su encuentro con el río.




Que este mundo es inmenso
y el tiempo puede acabar en cada esquina:
el nuestro, el tuyo, el de todos, no llegará a la vez
del mismo modo, pero habrá de llegar.
Sabemos que del fin
ninguno de nosotros podrá huir.



Alcalá de Henares, 31 de agosto de 2012
Texto e imágenes realizados por Franziska para

EL JUEGO DE LA PALABRA DADA
PALABRA:  PERSPECTIVA
DADOR:  FRANCISCO SANCHEZ VALLE 


martes, 28 de agosto de 2012

Un árbol centenario




El viento balancea
un árbol solitario
en el campo.
Es una imagen fija,
como un reflejo
dormido en el recuerdo.

Sobre sus ramas se han posado
millares de lluvias frescas
y, también, algunos rayos
del dios agrario,
le han azotado
en los inviernos pasados.

La brisa ligera
ha besado sus ardientes hojas
en verano.
Impasible ha visto
pasar el tiempo.

Ahora tiene las sienes blancas,
semiabiertas, las pupilas;
y ya no puede escuchar
el trinar de los pájaros.
Es un árbol viejo.

Sin embargo, su corazón
aún presta asilo
a las puestas de mirlos y vencejos.
Es humilde
tampoco exhibe cuentas
de cuántas primaveras
ha vuelto a renacer
llenándose  de flores y de hojas.

Cada noche
sonríe con ternura
a las estrellas
porque aún está vivo.
Habrá de llegar el rayo que lo encienda
o el hacha solitaria que lo abata.
¡Quién sabe!

Alcalá de Henares, 4 de julio de 2012
Texto e imagen de Franziska
(Publicado con fecha 28/08/2012)


lunes, 20 de agosto de 2012

Hay palabras hermosas




A veces pienso
qué habría sido de mi vida
sin el calor que me dieron
las primeras palabras de acogida.

Y las nanas cantadas
mientras me arrullaban
los brazos de mi madre…

Y ahora,
cuando ya me voy marchando,
poco a poco,
¿Qué habría sido de mí
si no hubiera sentido que la vida
es una sustancia
siempre por descubrir,
que hasta el fondo
debe ser explorada
con la razón dispuesta
y el corazón en brasas.

Y mi corazón cantando
buscando tus pensamientos
como el polen a los vientos…

Creo que mi vida
no hubiera sido posible
-ni siquiera merecería recordarla-
sin tantas emociones encontradas.

Ya que sólo atravesando las pasiones
se alcanza la más intensa emoción:
el pensamiento.

Porque el pensamiento
nace y se hace con palabras
y éstas, una a una,
van dando forma al alma.
Hay palabras hermosas
que en el fondo del corazón
han crecido a sus anchas,
con las que vamos sembrando
lo que somos, lo que queremos ser.

Escogí para ti mis mejores palabras
las más sinceras, las más honradas y verdaderas…

Porque no es insignificante
el más oscuro no o el más radiante
cuando en mi corazón
se aloja el compromiso,
cuando ya la certeza me posee,
ese sí o ese no, han hecho, a veces,
un largo recorrido
que ha penetrado, con pasión,
todos mis sentidos para llegar
a convertirse en un sonido breve
pero con una sonoridad
repleta de matices.

Alcalá de Henares, 20 de agosto de 2012
Poesía de Franziska, alias Raitán
Imágenes en movimiento realizadas por Franziska 

Por motivos personales, estaré alejada de mis blogs y de los temas que publico. No obstante, deseo y espero cumplirlo, seguiré ...