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_DSC5435, a photo by franraitan on Flickr.

Soledad

Volaron las flores del magnolio
y sus grandes pétalos nacarados.
Se alejaron las vendimiadoras
de piel trigueña y abrasada
y se apagaron los valles
que poblaban las luciérnagas.

Llegó el momento de las siemprevivas
de la espiga rota y de la mazorca tierna,
de la lágrima roja de los usados hierros
y el definitivo silencio del alcornoque viejo.

Fue una gran reunión de sueños muertos
traspasados y hambrientos de luz y de misterio.
La fugaz y ruidosa alegría de las cigarras
abandonó para siempre las eras de mi pueblo.

Se exiliaron los robles y castaños
y poblaron otras tierras azules
y bebieron en otros ríos templados.
La eterna alegría del asno tozudo
con sus patas de fuego
se sostuvo en el fango como pudo
y nunca llegó lejos.

Y yo que estoy en esta orilla
en la soledad ondulante de mi barca,
recuerdo el mundo luminoso de mi infancia.
La voz de mi madre que rompía los silencios
y cantaba, infundía siempre en mí,
un bendito rayo de esperanza.

¡Y entonces...
medio mundo era de infinitos colores
y mis trenzas eran campanas volteadas
y llegaban hasta mí las olas a besarme los pies
que yo guardaba enterrados en la arena blanca!

Y el otro medio
era un misterio que olía a jazmines
y marcaba los pasos de un Destino flamante,
abierto a todos los paises, fronteras y caminos
y a la realización de una utopía
que aún deseo y todavía espero.

Alcalá de Henares, 29 de septiembre de 2011
Este trabajó lo realicé con fecha 7/08/2009
y no recuerdo haberlo publicado.

Texto e imagen de Franziska

Oración de una abuela

Ocho veranos cumplidos
ocho veranos sedientos
de sombras, de lluvia y viento.
Y el sol en el firmamento.
Ocho otoños de colegios,
de guarderías, de juegos,
de las siestas imposibles
y de los sueños despiertos.

Ocho inviernos
con sus mitones de lana
gorrito y bufanda a juego.
Alguna vez con nevadas
y otras, con un viento gélido
Ocho primaveras largas
con sus almendros en flor,
las flores de mil colores,
las mariposas y abejas
libando de flor en flor. Mucho sol y anchas calles
donde correr y jugar.
Sus ojos escrutadores
son de verdes resplandores
penetrantes, reidores:
ojos que todo lo ven.


Es un niño, sólo eso, que está creando en sus huesos
el hombre que habrá de ser:
un hombre de buena fe
que cumplirá los noventa
y siempre habrá hecho el bien.
¡Amén!
Dedicado a mi nieto Diego que ha cumplido ocho años.

JUEGO DE LA PALABRA DADA
PALABRA: OCHO
DADORA: Franziska, abuela de Diego
Texto e imágenes de Franziska

A partir de aquí me queda un espacio vacío imposible de anular o, al menos, yo no sé cómo conseguirlo.

Como todo esto me parece espantoso, aprovecho para denunciar que no comprendo qué política es la que sigue Blogger.

Con la inserción de imágenes también hay problemas.

Este espacio en blanco es para rellenar con él alguna otra cosa más amena que mis reiteradas quejas. Bien, lo haremos aunque ésta sea la entrada más rara que yo he publicado. LO IMPORTANTE NO ES EL TEXTO QUE PUEDE LEERSE A CONTINUACIÓN, EL ÚNICO OBJETO DE ESTA ENTRADA ERA PUBLICAR MI POEMILLA PARA DIEGO.
A PESAR DE TODOS MIS ESFUERZOS, HA SIDO IMPOSIBLE QUE EL ESPACIO DE ESTA ENTRADA QUEDARA EQUILIBRADO. TIEMPO INÚTILMENTE GASTADO.

Tiempo pasado, ya gastado, ya ido
no volverá recosido ni con un hilo de seda
ni con otro de algodón, sin embargo,
quisiera recuperar ahora el tiempo
que he perdido y deseo que florezcan
los lilos y los cerezos que he dejado secar
en los lindes de mi huerto.

Quisiera recuperar también mi juventud indecisa
y llorar en la Misa, como lloraba ayer.
Quiero encontrar de nuevo tu sonrisa
y volver a sentir la emoción de caminar contigo
y así sabré que la dicha es y está conmigo.



Texto de Franziska
Alcalá de Henares, 17 de septiembre de 2011

Verano somnoliento

Verano somnoliento


Esta es la historia de un tiempo
aburrido y somnoliento
de un verano tranquilo
que pasé bajo un almendro.

En aquel pueblo de Cuenca
la historia que hoy se recuerda
ha mil años que pasó.
¡Bah, no has vivido tanto tiempo!

¡Pues, señor, no es otra cosa
que una forma exagerada
de expresar mis recuerdos!

Debí decir que era joven,
que mi vida dependía
de una mirada,
de un gesto, de una palabra…

pues sin ellos me sentía
menos que nadie: la nada.

Yo le soñaba despierta
todas las horas del día
y, en la noche, repetía
mi peculiar letanía.

La historia de un tiempo es
muy confuso y somnoliento.
De un verano entre los pinos
que soñé bajo un almendro.


Cuando no hay marcha atrás
pero tampoco se avanza,
alejarse de la razón
y olvidar los sentimientos

ni es vivir ni es soñar
es locura ya sin más.

Y ahora…
¡Ay quién fuera una paloma
bravía y mensajera!
Y, aunque tarde, este mensaje
llegara donde estuvieras.

Debí escribirlo aquel verano
y entonces, quizás, entonces
le habría dado sentido
a mis sueños malheridos.

¡Aquel verano somnoliento,
de realidades vacío,
aún duerme en mis sentidos
y se despierta y me llora
como un niño consentido!



Alcalá de Henares, 10 de septiembre de 2011
Franziska

JUEGO DE LA PALABRA DADA
PALABRA: VERANO
DADORA: JOSEFINA FONSECA

N A D A

Ni busco ni espero nada

hace algún tiempo escribí:
que era sincera entonces
nadie lo dude de mí.

Sin embargo, ocultaba el deseo
de ser luz en el abismo,
de ser agua en el desierto.
De ser el frío y el viento

que secaran mis anhelos:
todas las cosas, una a una,
que la vida me negó.

¡Cuánta resistencia hice
para ahogar mis sentimientos!
Si nací para cantar
¿por qué tuve que apagar
mi voz hasta la afonía?

Por ahora sólo espero
que el aire y el aguacero
limpien de polvo el sendero
por donde he de pasar.

Mis pies estaban cansados
y la lluvia me empapaba.
Mi cuerpo se resentía:
mi alma se enfebrecía.

La calentura duró
mucho más allá del alba.
Fue entonces cuando escribí
que no me importaba nada.

“Nada busco, nada espero.
Sólo al presente me atengo.
De lo que fui nada queda:
ni flor, ni rama, ni fruto.
Del árbol que entonces era
he de hacer una escalera
de peldaños infinitos.”

Y todo eso porque no esperaba nada.
¡¡¡Si llego a tener proyectos!!!

Enseguida me convierto
en una flecha encendida
que va dejando un reguero
de luz por donde camina.

Huir hay que huir, muchas veces,
más que de los otros, de ti mismo.
¡Que en mi mente se urdan historias
que jamás he vivido o pensado

sin duda  revelan que, a mi lado,
vive un ser por mi desconocido e ignorado!



Alcalá de Henares, 18 de junio de 2011
Texto e imágenes realizados por franziska

Palabra: nada
Dador: Avelino Fernández Alvarez

Adivina, adivinanza...

Antes que existiera la palabra y con sonidos claros llegara a expresarse


Fue una sonrisa.
Un suspiro de alivio.
Un brillo en la mirada
y un repique de campanas
cantando en el corazón.

Porque vivir sin ella es como habitar en el desierto:

Alumbra y no es la luz.
Calienta y no es el fuego.
Te arrulla y no es tu amor.
Con su presencia, apaga el llanto.
Y con su ausencia, llega el dolor.

¿Cuántos siglos pudo llevarle al hombre aprender a expresarla, darle sonido, forma, sentido, pues es inmenso el significado de este vocablo?

Que no es en sí nada concreto.
Que es en esencia, pura abstracción.
Que no es lluvia, ni sol, ni pan, ni amor
pero que todo lo lleva dentro
y para cada cosa tiene un color

Adivina, adivinanza…

Si alguien lo sabe, que lo diga pronto
o que se lo calle. Tengo la esperanza
de que alguien lo acierte.
Si no es por la mañana
será a media tarde, al amanecer
o al ponerse el sol: pronto ha de saberse.

Esta palabrita me llegó del blog de Malena

http://nacidaenafrica.blogspot.com/



Siempre allí la encuentras,
la mirada, franca;
la sonrisa, abierta.
Es dulce y resuelta.
Ella escribe y sueña.
Y lo reiteramos,
se llama Malena.



Alcalá de Henares, 8 de junio de 2011
Texto realizado por Franziska

Al alcance de mi mano, florecia

A veces una idea

se muestra luminosa.
Es una llama viva
como tea encendida
y que proyecta sombras
que dan vigor y forma
a todo aquello
que a los ojos se cierra:
de tenues claroscuros
el contraste se forma.

Entonces te preguntas

¿por qué tanto tiempo
si llegar hasta aquí
fue un largo desierto?
No lo veía, mas al alcance
de mi mano florecía
igual que el fruto
que pende de la rama
que primero se abrió
en flor lozana. Luego,

pasó de mis ávidos ojos

a la boca. Con deleite
es triturado y degustado
de tal modo fue que, ahora,
dependo de ese sabor
enteramente. Sólo deseo,
a cualquier precio
que tenga que pagarla,
-dulce o amarga-
mi libertad vivir ahora.

Alcalá de Henares, 2 de junio de 2011

Texto e imágenes realizadas por Franziska

JUEGO DE LA PALABRA DADA

PALABRA: LIBERTAD
DADORA: TERESA AVILA ROMERAL

Nido roto

Sólo vale más la vida
pero la vida sin él
nos despoja de nosotros.
Es lo que somos y está
tan dentro de nuestro ser
que es el alma que lo habita.
Por eso, nos sentimos tan perdidos
cuando la noche llega
y nos falta su calor.
Porque a las vidas truncadas
no se las puede hoy llorar
junto al fuego del hogar.

Siempre temibles y temidos
los furores de la Tierra
han sembrado el desconcierto
dejando un hueco abierto
de insoportable dolor.

¡Lorca, Águilas y Puerto Lumbreras
hoy España entera
ha llorado con vosotros!
¡Saldremos adelante, con coraje
aguantando –como siempre ha sido
en la vida de los hombres-
porque nada hay seguro en este mundo:
sólo tenemos el instante vivido
y, aferrado a nosotros, el recuerdo del nido.

¡Lorca, Águilas, Puerto Lumbreras
España es ahora una escalera
que baja hacia vosotros
en una marea de solidaria!
¡Deseamos que vuestros sueños
se pueblen de certezas y amor!

Para la reconstrucción del nido roto,
se unirán las manos de los hombres.
Es la ocasión de sentirnos hermanos.
Nadie la dejará pasar, estad seguros.


Alcalá de Henares, 12 de Mayo de 2011

Hoy no vamos a dar el nombre de juego a este trabajo. La palabra nido, sin embargo, estaba en mi cuaderno sugerida por Alondra. Lamento que haya sido utilizada en momentos tan dramáticos cuando, en realidad, se presta a todo lo que hay de bello en nuestra vida: el hogar, ese lugar donde nos sentimos amados y seguros, donde crecen nuestras raíces y donde se genera lo que somos.

Alondra sostiene una página, una ventana de comunicación abierta que es, en resumen un blog personal en la siguiente dirección:

http://alondra-volarsinalas.blogspot.com/

En mi opinión, realiza un trabajo literario de calidad que desarrolla con delicadeza. Merece la pena estar al tanto de lo que publica.

Más de cuarenta horas he estado sin poder publicar este trabajo a causa de problemas técnicos  que Google no ha podido solucionar antes.

Franziska, 13/05/2011

A la zíngara glauca de los caminos,

Esta noche no duermo, sueño contigo.
Si esta tarde en el río pesco algún barbo
lo asaré en la ribera a fuego vivo.
No sé si tú lo sabes, yo no lo dudo.

A la zíngara glauca de los caminos,
Si lloviera esta noche, serías mi techo
me cubrirías con rosas y con eneldo.
Esta noche, si puedo, duermo en tu nido.
Abrazado a mi alma serás mi sino.

Si tú vienes a verme,
me pondré mis vestidos de sol y luna
y, en la ventana, brillarán las luciérnagas
titilando por pares o de una en una.

A la zíngara glauca de los caminos,
quiero que tu amor encuentre el mío.
En mi patio florecen mil pensamientos
amarillos y blancos, verdes y azules
esperando que vengas a descifrarlos.

Si no vienes ahora, yo no protesto,
sólo quiero invitarte a ver mi huerto.
Cuando pises el patio, ve con cuidado
pues oculta las flores que tú me has dado.

Si no escucho tu voz, olvido el trino
de los pájaros flauta y el estornino.
Ven niño mío, ven ya a buscarme
porque hoy ya no es pronto y mañana es tarde.

A la zíngara glauca de los caminos.
Esperando tu amor perdí el mío
y no sé dónde está ¡ay, qué extravío!

Si el color de tus ojos es verde mar
dime, zíngara, si en tu caminar
cuando vuelves la espalda y miras atrás
¿no has visto como mis sueños vienen y van?

A la zíngara glauca de los caminos.
Si invoco tu nombre, se une al mío

porque si eres el cauce, yo soy el río.

PALABRA: ZÍNGARA
DADORA: JUANITA García Lázaro

Alcalá de Henares, 24 de abril de 2011

Texto e imágenes de Franziska

LIBRILLO

¿Dónde se ha visto,
dicen los niños,
un librillo de tapas rojas
con tantas hojas?

No se acabarán las hojas
de este librillo, no,
porque su dueña tiene
un corazón ancho y profundo


y tan alto y hermoso
como son La Veleta y El Mulhacén.

Pajarillo que vuelas hasta Granada,
regálame un librillo de La Alpujarra
hecho con hojas de albahaca y de agracejo
para que escriba siempre recto y sincero.

Y es que yo quiero un librillo barato
sin mucho ornato, pero riente
siempre a mi lado, para guardar
los pensamientos más vivos que pueda hallar.

Unas veces despacio y otras, aprisa
saltarán las ideas de sus camisas,
se vestirán de reinas o de mendigas
pero serán sinceras y decididas.

Yo quería un librillo de cincoenrama
para cantar muy alto por las mañanas.
Para amarte siempre a la luz del día
porque a la noche, sosegado y feliz,


dormirás en mis brazos cual pajarillo.
Nadie romperá las hojas de este librillo.

JUEGO DE LA PALABRA DADA
PALABRA: LIBRILLO
DADORA: ROSARIO RUIZ DE ALMODOVAR
DEL BLOG:
Cadamaestrillotienesulibrillo.blogspot.com
Alcalá de Henares, 15 de mayo de 2011
Texto e imágenes realizados por Franziska
Puente de Calatrava, en Bilbao

A VECES HACEMOS CONJETURAS

A veces hacemos conjeturas

pero, también a veces,
es un traje deshilachado
roto y sin ninguna costura.

Mi ignorancia de todos los hechos,
ni me resta responsabilidades
ni me otorga otros derechos.

Donde no se siembra
y se recoge la cosecha
puede que hoy, no, pero mañana , sí;
no mirarán de frente al alguacil.

Y esto es lo que pasa cada día
en este mundo que debía ser de todos
pero que es, en realidad, de unos pocos.

Que despierten los muchos de su asombro
porque hay tantos caminos, tantos,
para llegar al final
como al principio del llanto.

Que nunca ningún hombre fue el dueño
de verdad absoluta porque amamos
burlarla a toda costa, así concebimos

la mentira y en ella nos instalamos
complacidos de haberlas inventado
de todos los tamaños, formas y colores.

Tales invenciones nos hacen concebir
un falso sentimiento de la vida.
Nada será suficientemente perfecto.

Y será duro descubrir que llamamos amor
al sexo más asfixiante y duro.

Que a los hombres se les promete un cielo
al que nunca llegará su desconsuelo.

Que siempre acaba por abusar
aquél que tiene alguna clase de poder.

Que no existen los rigores del frío
si puedo estar caliente, bajo techo y abrigo.

Que si yo me alimento, no hay hambre ajena
que me haga desvelar la noche entera.

La mentira tiene un amplio repertorio
de sonrisas, bellas palabras, consejos
y advertencias morales, leyes, normas, códigos
y un largo sinfín de dimes y diretes.

Y es cierto que cuando se trata de inventar,
la imaginación humana es un portento.

Así, de generación en generación,
las mentiras más burdas adquieren una pátina

que las convierte en una verdad en si misma,
indiscutible, exacta y tan oronda
como el Sol que nos alumbra y da la vida.

Y es por eso que, a veces, hacemos conjeturas.
También a veces, se levanta la niebla
y entonces nos vemos abrazados al error.

A él nos hemos entregado.
Es nuestro presente y el lejano pasado.
Y es la única certeza que sigue a nuestro lado.

Alcalá de Henares, 10 de Abril de 2011


Imágenes de la playa de Zarauz y el texto realizados por Franziska para

“El juego de la palabra dada”
PALABRA: CONJETURAS

DADOR: PEDRO RODRIGUEZ ARTIME