El juego de la palabra dada-segundo

del tiempo vivido

2012-01-24T10:11:00.000-08:00

Setenta y siete años he cumplido.
Ni me siento culpable ni inocente
por haberlos vivido.

Mi cuerpo se arruga y envejece.
Mi mente se estira y engrandece.
Mi vista se apaga y languidece.
Mi pensamiento se afina y resplandece.

Mis oídos acusaban los sonidos más tenues
pero ahora captan los mensajes más leves.

La menor inflexión de una voz,
enciende una alarma
que puede ser y es atroz.

También lo más nimio me acomoda.
Las risas de los niños y el canto de las aves
son un goce inusual de los sentidos.

Porque lo realmente importante,
está en lo más pequeño:
en la sonrisa que entregamos y nos dan.

En el amor que sentimos y que damos.
En las ilusiones que regamos con afán.
Y en el pan que compartimos y nos dan.

Y es por eso, que del tiempo vivido,
no se han de medir los años sin sentido
sino el fruto que das y has recibido.

Nota:
Esta vez no me apoyo en ninguna palabra
recibida. El tema surgió en un instante de
reflexión y como me pareció que tenía
algún sentido, decidí publicarlo.
Cuando me despida de esos 77 años, si
Dios quiere, tendré que vivir acompañada
de un ocho: Será el aviso de que los ochos
van entrar muy pronto en mi edad,
si es que llegamos...estamos ya en esa lista
de espera. Aguardo tranquila y procuro
estar risueña: cuando ya queda poco, apreciamos
mejor las cosas que tenemos. Me siento
feliz de teneros a todos vosotros entre mis
más entrañables amigos.

Alcalá de Henares, 24 de enero de 2012
Texto e imágenes realizados por Franziska

CELOS

2012-01-12T12:23:00.000-08:00

Era el precio que debía pagar
por tus amaneceres,
por tus palabras alocadas,
por tu sonrisa peregrina.
Por ese acento que parece
brotarte tan de dentro,
tan dulce, tan tierno, tan perfecto.

Son los celos hijos de la inseguridad
de quien los siente…Dicen.
Sin embargo, no es esto lo que creo.
Es una planta que crece, si la riegas
y, que sin agua, se deshidrata y muere.

Estaba casi muerta, bien lo siento,
y revivió la mujer adulta y plena
que aún latía dentro
de tal cuerpo imperfecto, decayendo.

Por un tiempo efímero soñé
que mi yo había encontrado
un camino que jamás había pisado
inundado de luz y de misterio.

Pero, no. Ese camino conducía
a un lugar de oprobio y de tormento.
Por más que lo desee, no quiero
descender contigo a tal infierno.

Y a tu lado, suponer otra cosa,
es estar ciega. Que el amor es un instinto
que vestimos de esplendor.
¿Quién lo dijo? Tú lo piensas. Pues, yo, no.

Alcalá de Henares, 12 de Enero de 2012
Texto e imágenes de Franziska

EL JUEGO DE LA PALABRA DADA
PALABRA: CELOS
DADORA: TERESA CUBILLO

¿Quién se acuerda ya de la peseta o de la lira?

2011-12-29T09:55:00.000-08:00

Hasta el Año Nuevo llegaré contenta.

La vida me encuentra sincera y abierta
a emprender caminos y nuevos destinos.

Sin mirar atrás: no quiero añoranzas
que bailen la danza del nunca jamás,
del no volverá, del amor perdido…

Y de los trescientos sesenta y cinco días
que hemos vivido, descuento las horas
de todo el trastorno, de todo el dolor,
de todo el desconcierto que hemos sufrido.
Este mundo incierto que hemos construido
no sin desparpajo, se ha venido abajo.
Y los albañiles ya no tienen tajo.
Y aún los científicos, se apuntan al paro.

Y aunque no haya pan para tanto chorizo,
a río revuelto, seguirán pescando
pues aún hay peces que siguen picando.

Pero esto se arregla, lo veréis, muchachos.
Nada de recortes, pero habrá “reformas,”
porque hay que nadar y guardar la ropa.

Y en lo personal, ¿qué queréis que diga?
Mi pensión la veo cada vez más chica.
Mis necesidades, cada vez más grandes.
Todo va al revés. No lo arregla nadie.

Y en este mundo que gira y gira
¿quién se acuerda ya de la peseta o de la lira?
Del euro somos, él nos posee y domina.

¿Estamos todos locos? ¿Es que ya no pensamos?

Como un rebaño confuso y asustado somos.
Como corderos buscamos refugio en el balido ajeno.
También como ellos perderemos la lana que nos cubre.

Y llegará el momento que ya tostados, bien al humo
o sobre el fuego abrasador de las carencias
desfilaremos, despacio, hacia el mundo acogedor de las estrellas.

No, si mirándolo bien, todo se arregla.

Alcalá de Henares, 29 de diciembre de 2011

Texto e imágenes realizadas por

Franziska, alias Raitán

Si no pudiera hablar, aún tendré las palabras

2011-10-10T11:18:00.000-07:00

Lo más nimio en mi, ahora, se agazapa
y cobra la fuerza de una fiera.
Subir una escalera es una hazaña.
Hacer la compra algo que excede
mis gastados circuitos neuronales:
como los siete pecados capitales

sobre mí caen y me aplastan tanto
que sólo me recobro tras un duelo
de horas y horas de desvelo; luego
a revivir feliz vuelvo de nuevo.

La lluvia que empapaba mis albores,
igual que ayer la siento todavía.
El sol, como siempre lo hizo,
lo hace ahora: calienta mis huesos
y alumbra mis atajos y senderos.

Millones de astros que forman las galaxias
señalan un camino a la esperanza.
¡Quizás hay una estrella que me espera!
¡Puede haber un destino que me aguarda!

Todavía oigo las voces y distingo
los tonos de reproche o de cariño.
Las ondas sonoras del abismo
igual que las del árbol del olvido

Los colores del iris y del cielo
que colman de hermosura cuanto veo,
me despiertan al son del caramillo
por el sendero huraño en que me muevo.

Entre el sabor amargo y el dulce,
mi paladar distingue sin engaños.
Sin embargo, la agudeza de mi olfato
perdí ya hace un tiempo prolongado.

Sobre mi cara se han marcado
las mil fronteras de una vida;
los bellos caminos de mi historia.
¿Quién duda que mi vejez está madura?

A pesar del cansancio que me agota
lentamente, en implacable derrota,
se escapan por los poros de mi piel
las ansias que aún me quedan de vivir.

Cuando el mar acoja mis cenizas
seré como el principio de la nada.
Una más de las arenas del desierto,
del agua evaporada, la nube que se eleva.

Un orgaanismo vivo soy ahora.
Mi cuerpo gastado y peregrino
no consiente que nada estorbe su destino.

Si no alcanzo a correr, caminaré.
Si no puedo cantar, hablo más alto.
Si no puedo bailar, toco las palmas.
Si no pudiera hablar, aún tendré las palabras

Corresponde a un trabajo escrito con fecha 13 de febrero de 2009, ya publicado aunque seguramente fue en mi antiguo blog "Humor, sociedad y poesía"

Alcalá de Henares, 10 de Octubre de 2011

_DSC5435

2011-09-29T11:13:00.001-07:00

_DSC5435, a photo by franraitan on Flickr.

Soledad

2011-09-29T10:07:00.000-07:00

Volaron las flores del magnolio
y sus grandes pétalos nacarados.
Se alejaron las vendimiadoras
de piel trigueña y abrasada
y se apagaron los valles
que poblaban las luciérnagas.

Llegó el momento de las siemprevivas
de la espiga rota y de la mazorca tierna,
de la lágrima roja de los usados hierros
y el definitivo silencio del alcornoque viejo.

Fue una gran reunión de sueños muertos
traspasados y hambrientos de luz y de misterio.
La fugaz y ruidosa alegría de las cigarras
abandonó para siempre las eras de mi pueblo.

Se exiliaron los robles y castaños
y poblaron otras tierras azules
y bebieron en otros ríos templados.
La eterna alegría del asno tozudo
con sus patas de fuego
se sostuvo en el fango como pudo
y nunca llegó lejos.

Y yo que estoy en esta orilla
en la soledad ondulante de mi barca,
recuerdo el mundo luminoso de mi infancia.
La voz de mi madre que rompía los silencios
y cantaba, infundía siempre en mí,
un bendito rayo de esperanza.

¡Y entonces...
medio mundo era de infinitos colores
y mis trenzas eran campanas volteadas
y llegaban hasta mí las olas a besarme los pies
que yo guardaba enterrados en la arena blanca!

Y el otro medio
era un misterio que olía a jazmines
y marcaba los pasos de un Destino flamante,
abierto a todos los paises, fronteras y caminos
y a la realización de una utopía
que aún deseo y todavía espero.

Alcalá de Henares, 29 de septiembre de 2011
Este trabajó lo realicé con fecha 7/08/2009
y no recuerdo haberlo publicado.

Texto e imagen de Franziska

Oración de una abuela

2011-09-17T08:36:00.000-07:00

Ocho veranos cumplidos
ocho veranos sedientos
de sombras, de lluvia y viento.
Y el sol en el firmamento.
Ocho otoños de colegios,
de guarderías, de juegos,
de las siestas imposibles
y de los sueños despiertos.

Ocho inviernos
con sus mitones de lana
gorrito y bufanda a juego.
Alguna vez con nevadas
y otras, con un viento gélido
Ocho primaveras largas
con sus almendros en flor,
las flores de mil colores,
las mariposas y abejas
libando de flor en flor. Mucho sol y anchas calles
donde correr y jugar.
Sus ojos escrutadores
son de verdes resplandores
penetrantes, reidores:
ojos que todo lo ven.

Es un niño, sólo eso, que está creando en sus huesos
el hombre que habrá de ser:
un hombre de buena fe
que cumplirá los noventa
y siempre habrá hecho el bien.
¡Amén!
Dedicado a mi nieto Diego que ha cumplido ocho años.

JUEGO DE LA PALABRA DADA
PALABRA: OCHO
DADORA: Franziska, abuela de Diego
Texto e imágenes de Franziska

A partir de aquí me queda un espacio vacío imposible de anular o, al menos, yo no sé cómo conseguirlo.

Como todo esto me parece espantoso, aprovecho para denunciar que no comprendo qué política es la que sigue Blogger.

Con la inserción de imágenes también hay problemas.

Este espacio en blanco es para rellenar con él alguna otra cosa más amena que mis reiteradas quejas. Bien, lo haremos aunque ésta sea la entrada más rara que yo he publicado. LO IMPORTANTE NO ES EL TEXTO QUE PUEDE LEERSE A CONTINUACIÓN, EL ÚNICO OBJETO DE ESTA ENTRADA ERA PUBLICAR MI POEMILLA PARA DIEGO.
A PESAR DE TODOS MIS ESFUERZOS, HA SIDO IMPOSIBLE QUE EL ESPACIO DE ESTA ENTRADA QUEDARA EQUILIBRADO. TIEMPO INÚTILMENTE GASTADO.

Tiempo pasado, ya gastado, ya ido
no volverá recosido ni con un hilo de seda
ni con otro de algodón, sin embargo,
quisiera recuperar ahora el tiempo
que he perdido y deseo que florezcan
los lilos y los cerezos que he dejado secar
en los lindes de mi huerto.

Quisiera recuperar también mi juventud indecisa
y llorar en la Misa, como lloraba ayer.
Quiero encontrar de nuevo tu sonrisa
y volver a sentir la emoción de caminar contigo
y así sabré que la dicha es y está conmigo.

Texto de Franziska
Alcalá de Henares, 17 de septiembre de 2011

Verano somnoliento

2011-09-10T12:02:00.000-07:00

Verano somnoliento

Esta es la historia de un tiempo
aburrido y somnoliento
de un verano tranquilo
que pasé bajo un almendro.

En aquel pueblo de Cuenca
la historia que hoy se recuerda
ha mil años que pasó.
¡Bah, no has vivido tanto tiempo!

¡Pues, señor, no es otra cosa
que una forma exagerada
de expresar mis recuerdos!

Debí decir que era joven,
que mi vida dependía
de una mirada,
de un gesto, de una palabra…

pues sin ellos me sentía
menos que nadie: la nada.

Yo le soñaba despierta
todas las horas del día
y, en la noche, repetía
mi peculiar letanía.

La historia de un tiempo es
muy confuso y somnoliento.
De un verano entre los pinos
que soñé bajo un almendro.

Cuando no hay marcha atrás
pero tampoco se avanza,
alejarse de la razón
y olvidar los sentimientos

ni es vivir ni es soñar
es locura ya sin más.

Y ahora…
¡Ay quién fuera una paloma
bravía y mensajera!
Y, aunque tarde, este mensaje
llegara donde estuvieras.

Debí escribirlo aquel verano
y entonces, quizás, entonces
le habría dado sentido
a mis sueños malheridos.

¡Aquel verano somnoliento,
de realidades vacío,
aún duerme en mis sentidos
y se despierta y me llora
como un niño consentido!

Alcalá de Henares, 10 de septiembre de 2011
Franziska

JUEGO DE LA PALABRA DADA
PALABRA: VERANO
DADORA: JOSEFINA FONSECA

N A D A

2011-06-18T13:16:00.000-07:00

Ni busco ni espero nada

hace algún tiempo escribí:
que era sincera entonces
nadie lo dude de mí.

Sin embargo, ocultaba el deseo
de ser luz en el abismo,
de ser agua en el desierto.
De ser el frío y el viento

que secaran mis anhelos:
todas las cosas, una a una,
que la vida me negó.

¡Cuánta resistencia hice
para ahogar mis sentimientos!
Si nací para cantar
¿por qué tuve que apagar
mi voz hasta la afonía?

Por ahora sólo espero
que el aire y el aguacero
limpien de polvo el sendero
por donde he de pasar.

Mis pies estaban cansados
y la lluvia me empapaba.
Mi cuerpo se resentía:
mi alma se enfebrecía.

La calentura duró
mucho más allá del alba.
Fue entonces cuando escribí
que no me importaba nada.

“Nada busco, nada espero.
Sólo al presente me atengo.
De lo que fui nada queda:
ni flor, ni rama, ni fruto.
Del árbol que entonces era
he de hacer una escalera
de peldaños infinitos.”

Y todo eso porque no esperaba nada.
¡¡¡Si llego a tener proyectos!!!

Enseguida me convierto
en una flecha encendida
que va dejando un reguero
de luz por donde camina.

Huir hay que huir, muchas veces,
más que de los otros, de ti mismo.
¡Que en mi mente se urdan historias
que jamás he vivido o pensado

sin duda revelan que, a mi lado,
vive un ser por mi desconocido e ignorado!

Alcalá de Henares, 18 de junio de 2011
Texto e imágenes realizados por franziska

Palabra: nada
Dador: Avelino Fernández Alvarez

Adivina, adivinanza...

2011-06-08T10:30:00.000-07:00

Antes que existiera la palabra y con sonidos claros llegara a expresarse

Fue una sonrisa.
Un suspiro de alivio.
Un brillo en la mirada
y un repique de campanas
cantando en el corazón.

Porque vivir sin ella es como habitar en el desierto:

Alumbra y no es la luz.
Calienta y no es el fuego.
Te arrulla y no es tu amor.
Con su presencia, apaga el llanto.
Y con su ausencia, llega el dolor.

¿Cuántos siglos pudo llevarle al hombre aprender a expresarla, darle sonido, forma, sentido, pues es inmenso el significado de este vocablo?

Que no es en sí nada concreto.
Que es en esencia, pura abstracción.
Que no es lluvia, ni sol, ni pan, ni amor
pero que todo lo lleva dentro
y para cada cosa tiene un color

Adivina, adivinanza…

Si alguien lo sabe, que lo diga pronto
o que se lo calle. Tengo la esperanza
de que alguien lo acierte.
Si no es por la mañana
será a media tarde, al amanecer
o al ponerse el sol: pronto ha de saberse.

Esta palabrita me llegó del blog de Malena

http://nacidaenafrica.blogspot.com/

Siempre allí la encuentras,
la mirada, franca;
la sonrisa, abierta.
Es dulce y resuelta.
Ella escribe y sueña.
Y lo reiteramos,
se llama Malena.

Alcalá de Henares, 8 de junio de 2011
Texto realizado por Franziska

Al alcance de mi mano, florecia

2011-06-02T01:57:00.000-07:00

A veces una idea

se muestra luminosa.
Es una llama viva
como tea encendida
y que proyecta sombras
que dan vigor y forma
a todo aquello
que a los ojos se cierra:
de tenues claroscuros
el contraste se forma.

Entonces te preguntas

¿por qué tanto tiempo
si llegar hasta aquí
fue un largo desierto?
No lo veía, mas al alcance
de mi mano florecía
igual que el fruto
que pende de la rama
que primero se abrió
en flor lozana. Luego,

pasó de mis ávidos ojos

a la boca. Con deleite
es triturado y degustado
de tal modo fue que, ahora,
dependo de ese sabor
enteramente. Sólo deseo,
a cualquier precio
que tenga que pagarla,
-dulce o amarga-
mi libertad vivir ahora.

Alcalá de Henares, 2 de junio de 2011

Texto e imágenes realizadas por Franziska

JUEGO DE LA PALABRA DADA

PALABRA: LIBERTAD
DADORA: TERESA AVILA ROMERAL

Nido roto

2011-05-13T13:23:00.000-07:00

Sólo vale más la vida
pero la vida sin él
nos despoja de nosotros.
Es lo que somos y está
tan dentro de nuestro ser
que es el alma que lo habita.
Por eso, nos sentimos tan perdidos
cuando la noche llega
y nos falta su calor.
Porque a las vidas truncadas
no se las puede hoy llorar
junto al fuego del hogar.

Siempre temibles y temidos
los furores de la Tierra
han sembrado el desconcierto
dejando un hueco abierto
de insoportable dolor.

¡Lorca, Águilas y Puerto Lumbreras
hoy España entera
ha llorado con vosotros!
¡Saldremos adelante, con coraje
aguantando –como siempre ha sido
en la vida de los hombres-
porque nada hay seguro en este mundo:
sólo tenemos el instante vivido
y, aferrado a nosotros, el recuerdo del nido.

¡Lorca, Águilas, Puerto Lumbreras
España es ahora una escalera
que baja hacia vosotros
en una marea de solidaria!
¡Deseamos que vuestros sueños
se pueblen de certezas y amor!

Para la reconstrucción del nido roto,
se unirán las manos de los hombres.
Es la ocasión de sentirnos hermanos.
Nadie la dejará pasar, estad seguros.

Alcalá de Henares, 12 de Mayo de 2011

Hoy no vamos a dar el nombre de juego a este trabajo. La palabra nido, sin embargo, estaba en mi cuaderno sugerida por Alondra. Lamento que haya sido utilizada en momentos tan dramáticos cuando, en realidad, se presta a todo lo que hay de bello en nuestra vida: el hogar, ese lugar donde nos sentimos amados y seguros, donde crecen nuestras raíces y donde se genera lo que somos.

Alondra sostiene una página, una ventana de comunicación abierta que es, en resumen un blog personal en la siguiente dirección:

http://alondra-volarsinalas.blogspot.com/

En mi opinión, realiza un trabajo literario de calidad que desarrolla con delicadeza. Merece la pena estar al tanto de lo que publica.

Más de cuarenta horas he estado sin poder publicar este trabajo a causa de problemas técnicos que Google no ha podido solucionar antes.

Franziska, 13/05/2011

A la zíngara glauca de los caminos,

2011-04-24T13:07:00.000-07:00

Esta noche no duermo, sueño contigo.
Si esta tarde en el río pesco algún barbo
lo asaré en la ribera a fuego vivo.
No sé si tú lo sabes, yo no lo dudo.

A la zíngara glauca de los caminos,
Si lloviera esta noche, serías mi techo
me cubrirías con rosas y con eneldo.
Esta noche, si puedo, duermo en tu nido.
Abrazado a mi alma serás mi sino.

Si tú vienes a verme,
me pondré mis vestidos de sol y luna
y, en la ventana, brillarán las luciérnagas
titilando por pares o de una en una.

A la zíngara glauca de los caminos,
quiero que tu amor encuentre el mío.
En mi patio florecen mil pensamientos
amarillos y blancos, verdes y azules
esperando que vengas a descifrarlos.

Si no vienes ahora, yo no protesto,
sólo quiero invitarte a ver mi huerto.
Cuando pises el patio, ve con cuidado
pues oculta las flores que tú me has dado.

Si no escucho tu voz, olvido el trino
de los pájaros flauta y el estornino.
Ven niño mío, ven ya a buscarme
porque hoy ya no es pronto y mañana es tarde.

A la zíngara glauca de los caminos.
Esperando tu amor perdí el mío
y no sé dónde está ¡ay, qué extravío!

Si el color de tus ojos es verde mar
dime, zíngara, si en tu caminar
cuando vuelves la espalda y miras atrás
¿no has visto como mis sueños vienen y van?

A la zíngara glauca de los caminos.
Si invoco tu nombre, se une al mío

porque si eres el cauce, yo soy el río.

PALABRA: ZÍNGARA
DADORA: JUANITA García Lázaro

Alcalá de Henares, 24 de abril de 2011

Texto e imágenes de Franziska

LIBRILLO

2011-04-15T11:18:00.000-07:00

¿Dónde se ha visto,
dicen los niños,
un librillo de tapas rojas
con tantas hojas?

No se acabarán las hojas
de este librillo, no,
porque su dueña tiene
un corazón ancho y profundo

y tan alto y hermoso
como son La Veleta y El Mulhacén.

Pajarillo que vuelas hasta Granada,
regálame un librillo de La Alpujarra
hecho con hojas de albahaca y de agracejo
para que escriba siempre recto y sincero.

Y es que yo quiero un librillo barato
sin mucho ornato, pero riente
siempre a mi lado, para guardar
los pensamientos más vivos que pueda hallar.

Unas veces despacio y otras, aprisa
saltarán las ideas de sus camisas,
se vestirán de reinas o de mendigas
pero serán sinceras y decididas.

Yo quería un librillo de cincoenrama
para cantar muy alto por las mañanas.
Para amarte siempre a la luz del día
porque a la noche, sosegado y feliz,

dormirás en mis brazos cual pajarillo.
Nadie romperá las hojas de este librillo.

JUEGO DE LA PALABRA DADA
PALABRA: LIBRILLO
DADORA: ROSARIO RUIZ DE ALMODOVAR
DEL BLOG:
Cadamaestrillotienesulibrillo.blogspot.com
Alcalá de Henares, 15 de mayo de 2011
Texto e imágenes realizados por Franziska
Puente de Calatrava, en Bilbao

A VECES HACEMOS CONJETURAS

2011-04-09T15:53:00.000-07:00

A veces hacemos conjeturas

pero, también a veces,
es un traje deshilachado
roto y sin ninguna costura.

Mi ignorancia de todos los hechos,
ni me resta responsabilidades
ni me otorga otros derechos.

Donde no se siembra
y se recoge la cosecha
puede que hoy, no, pero mañana , sí;
no mirarán de frente al alguacil.

Y esto es lo que pasa cada día
en este mundo que debía ser de todos
pero que es, en realidad, de unos pocos.

Que despierten los muchos de su asombro
porque hay tantos caminos, tantos,
para llegar al final
como al principio del llanto.

Que nunca ningún hombre fue el dueño
de verdad absoluta porque amamos
burlarla a toda costa, así concebimos

la mentira y en ella nos instalamos
complacidos de haberlas inventado
de todos los tamaños, formas y colores.

Tales invenciones nos hacen concebir
un falso sentimiento de la vida.
Nada será suficientemente perfecto.

Y será duro descubrir que llamamos amor
al sexo más asfixiante y duro.

Que a los hombres se les promete un cielo
al que nunca llegará su desconsuelo.

Que siempre acaba por abusar
aquél que tiene alguna clase de poder.

Que no existen los rigores del frío
si puedo estar caliente, bajo techo y abrigo.

Que si yo me alimento, no hay hambre ajena
que me haga desvelar la noche entera.

La mentira tiene un amplio repertorio
de sonrisas, bellas palabras, consejos
y advertencias morales, leyes, normas, códigos
y un largo sinfín de dimes y diretes.

Y es cierto que cuando se trata de inventar,
la imaginación humana es un portento.

Así, de generación en generación,
las mentiras más burdas adquieren una pátina

que las convierte en una verdad en si misma,
indiscutible, exacta y tan oronda
como el Sol que nos alumbra y da la vida.

Y es por eso que, a veces, hacemos conjeturas.
También a veces, se levanta la niebla
y entonces nos vemos abrazados al error.

A él nos hemos entregado.
Es nuestro presente y el lejano pasado.
Y es la única certeza que sigue a nuestro lado.

Alcalá de Henares, 10 de Abril de 2011

Imágenes de la playa de Zarauz y el texto realizados por Franziska para

“El juego de la palabra dada”
PALABRA: CONJETURAS

DADOR: PEDRO RODRIGUEZ ARTIME

ESPERANZA

2011-03-25T15:28:00.000-07:00

Un airecillo fresco

entró por mi ventana.

En un instante es

casi una ventolera

que golpea mi puerta.

Es un viento muy frío.

Debe venir del Norte.

Es de brusco talante

y de bronco ulular.

Y sin pensarlo, cierro.

Mejor no corro riesgos.

Siempre es así, el miedo.

El aire prisionero

se adueña de mi casa

y el calor que en invierno

es una bendición, ahora,

se transforma en vapor.

¿Si abriera unas rendijas,

no sería mejor?

Es preciso que el miedo

de paso a la utopía.

¿Abrimos la ventana?

Sí, abrimos. Todo pasa.

Los malos vientos

y los bonancibles.

Entre racha y racha,

cultivo la huerta

que da la esperanza.

Y de esta sustancia

aromada y cálida

tomo mis tisanas.

PALABRA: ESPERANZA

DADORA: CANDY ROIG MARTIN
Texto e imágenes realizados por Franziska

Alcalá de Henares, 25 de marzo de 2011

BESICOS

2010-09-06T10:56:00.000-07:00

Besicos son aquellos

que dejamos con ternura

sobre los más chicos.

Lejos de la pasión

dan fe de la dulzura

y, en el recuerdo,

nos dejan un sosiego

de estrellitas azules

y olor a espliego.

El besico va con la risa

y las palabras cálidas

son su premisa.

Yo no recuerdo

haber recibido besicos

con luz de invierno.

Como tampoco creo haberlos dado

con la cara torcida

para otro lado.

Los besicos no mueren

en el recuerdo: quien los recibe,

¿cómo podrá olvidarlos?

¡Ay quien tuviera los besicos aquellos!

Los que con tanto primor hacía mi madre.

¡Olían a canela, menta y limón!

¡Y al llegar a la esquina, cerca de casa,

echabas a correr, el alma en brasas,

los besicos estaban en el hogar!

Realizado por Franziska para

EL JUEGO DE LA PALABRA DADA

Palabra: besicos

DADORA: Cabopá del blog
http://aymaricarmen.blogspot.com/

Gracias has escogido una palabra muy atractiva, simpática. Ha sido un placer poder realizar este trabajo gracias a tu sugerencia. Lo digo siempre, hay muchos temas que están deseando salir de mi pero que yo no soy capaz de sacarlos por mi misma: necesito ayuda, es decir, vuestras palabras.

Espejo

2010-08-29T08:23:00.000-07:00

Mi espejo, sin duda, ha envejecido

pues no ve las arrugas de mis vestidos.

Mi espejito de plata de poca ley

su corazón de cobre luce encantado.

Le gusta estar en el quicio de mi ventana.

Y produce señales tan luminosas

sobre el pavimento que las palomas

corren a refugiarse tras de las lomas.

Yo sé que le divierte desconcertar.

Cuando sonríe escondido tras mis ojos,

yo, simulando enojo, le digo:

-¡Vamos por qué finges lo que no eres!

¡No me trago yo ese anzuelo

aunque reflejes mi rostro

coloreado de estrellas.!

Nunca fui la madrastra de Blancanieves.

No he exigido de ti grandes halagos,

somos amigos –tú bien lo sabes-

y no es preciso un juicio tan despiadado…

¡No volveré a mirarme en ti,

tenlo por cierto, hasta que no estén en flor

todos los blancos azahares de mi huerto.

¡Mi espejito, sin duda, se ha vuelto viejo

pues no ve las arrugas de mi entrecejo!

¡Mi espejito, está claro, quiere engañarme

pues no ve mis ojeras al levantarme!

Mi espejo es astuto, como buen viejo;

por eso, me recuerda cuando aún no lucía

sobre mi frente la flor de invierno…

Lo he decidido: debo marcharme

a comprar un candado para encerrarle.

Espejito moruno, de limpio azogue,

dime, por una vez, qué es lo que piensas

cuando me acerco a ti –toda inocencia-

esperando ver la cara de mi niñez.

Fotos y texto realizados por Franziska para

EL JUEGO DE LA PALABRA DADA
PALABRA: ESPEJO
DADORA: Claudia de los blogs:

http://aquiencorresponda-stop.blogspot.com/ (No tiene abiertos los comentarios pero, si se desea, se puede contactar con ella en el correo que se indica en su página)

http://fotosmasfotosmenos.blogspot.com/ En éste, sin embargo, está abierta la entrada de comentarios.

Alcalá de Henares, 29 de agosto de 2010

MANOS

2010-08-25T11:22:00.000-07:00

Pienso y ellas ejecutan.

A veces, ellas están quietas

y yo, meditabunda.

Desde mi siempre, siempre,

-el único que en mi existir

he conocido- así ha sido.

Y lo será hasta el instante

del último trayecto recorrido.

Porque ellas sin mi

estarán siempre deshabitadas

-sin nidos ni pétalos-

y no volverán a levantarse

brindando un gesto de acogida.

Oh, ya lo recuerdo, sí…

¡Aquellas ausencias

que hacían los días como noches.

Con un permanente letargo.

Con una niebla turbia y envolvente.

Con un espeso y exigente frío.

Con un morir ahora, ya latente.

Y sin embargo, aquellas ausencias
tuvieron las entrañas de una fiera.
Eran una corriente arrolladora.
Fueron la señal de una batalla
que nunca obtuvo laureles ni poder
porque, antes al contrario,

recuerdo que firmamos un papel
aceptando, sumisamente, la derrota.
Es verdad, a veces no es posible
habitar con la ausencia de los otros

grabada, a sangre y fuego, en la memoria.

¿No sería un combate más equilibrado
aquél que se pactara con empate?

Reo fueron durante mucho tiempo
de la ominosa firma de ese documento.
¡Ni por un momento pensé
que sólo habían aprendido a obedecer!
Ellas eran sólo las terminales
nerviosas de un cerebro ciego!

Texto e imágenes realizados por Franziska para el

JUEGO DE LA PALABRA DADA
PALABRA: MANOS
DADORA: ROSARIO ALCAÑIZ, mi vecina del 5º. Como podrás ver, Rosarillo del alma, hoy se cocinaban piedras en mi horno. Espero que, la próxima vez, mi imaginación viaje por caminos más placenteros. Gracias, porque sin vuestras palabras yo no escribo nada.

Renacer

2010-08-11T15:21:00.000-07:00

Ayer cuando era niña,

ser invisible quería

y ahora que ya lo soy,

querría yo renacer

para volverme a encontrar

en tu espejo alguna vez.

Ayer todavía soñaba.

Hoy ya ni siquiera puedo,

la nieve está en mi jardín:

¡todo el día es invierno!

Querría yo renacer

para ver entre los chopos

tus sonrisas florecer.

Hoy y ayer son medidas

de un tiempo que pasa y huye

y no retorna jamás.

Yo querría renacer

para conseguir un hoy

que no volviera a perder.

Y si pudiera elegir,

manantial mejor que río

¡más puras serían mis aguas

más limpios mis desafíos!

Alcalá de Henares, 11 de agosto de 2010
Texto e imágenes realizados por Franziska
JUEGO DE LA PALABRA DADA
PALABRA: RENACER
DADORA: MJ DEL BLOG
http://mj-semillas.blogspot.com/

De buena ley

2010-07-31T11:40:00.000-07:00

Alcalá de Henares

De buena ley es la palabra excelente.

Tratándose de color, llega a sobresaliente

y, por méritos, a eminente.

De sabor, delicioso e incomparable aroma.

Decir que alguien es inmejorable

es señalar, sin ambages, que es

afectuoso, considerado y generoso.

Es un vocablo positivo, óptimo.

Y si de música hablamos,

no cabe más perfección, mejor ritmo

ni más afinado compás.

Concluimos aunque hay muchas más

situaciones aplicables a la palabra excelente.

Vocablo que raras veces usamos

pero que está aquí tan vivo y resplandeciente.

Hoy es mayo en mi jardín, florecen las amapolas.

Nadie las siembre, ellas solas abren al sol sus corolas.

Se irán igual que han llegado, en silencio.

El verde prado las tiene que echar de menos.

No hay quien por menos, de más.

Alcalá de Henares, 31 de julio de 2010
Texto e imágenes realizados por Franziska
EL JUEGO DE LA PALABRA DADA
PALABRA: EXCELENTE
DADORA: Claudia del blog:
http://do-mi-sol.blogspot.com/

Eres apenas una hoja

2010-07-29T12:41:00.000-07:00

Eres apenas una hoja
que no ha de llegar muy lejos

danzando al compás del viento.

Y te dejas mecer por la corriente.
Aprendes a no ser prisionera de las penas.
A gozar con el tibio sol de los ocasos.

No puedes evitar que tus ojos vean

realidades virtuales inconexas.

Instantes que, en la lejanía,

cobraron evidencias no causales.

Eres prisionera de esa manía tan humana
de sopesarlo todo, de darle un nombre,
de querer crear un talismán para la eternidad.

Llegando a complicar lo más sencillo
hasta alcanzar consecuencias
que no somos capaces de afrontar.

Soy esa hoja desprendida
del árbol que me dió el ser
y es ese anhelo de volver
-que no es realizable y nunca podrá ser-

lo que me hace navegar sin rumbo
cuando está claro que quedan
pocos segundos para aterrizar.

Será sobre el asfalto
y en ese minuto cruel e indefinido
al morir del ocaso ya gastado
o en el rebullir del día que se anuncia.

Porque sin luz, ¡ay, madre mía!
no sabré en que lugar me poso
ni a dónde acabo de llegar:
espero no caer en algún charco.

El remolino que me elevó a la cumbre
perderá su fuerza turbadora
y, sin ninguna duda, me dejará caer.

Alcalá de Henares, 29 de julio de 2010

Texto e imágenes realizados por Franziska
Hoy no hay Juego de la palabra dada porque he agotado todas las que tenía. Cualquier palabra vale para iniciar el juego y debe ser lo primero que se piense, no hay que seleccionar. ¿Hay alguien que quiere aportar su palabra? Muchas gracias.

Búscame en la verdad aquí y ahora.

2010-07-09T11:02:00.000-07:00

Porque mi ardiente soledad de ahora

me posee y deslumbra

con tales resplandores,

con un sentir tan hondo y tan sincero

que nacen mis emociones a raudales:

como la lava de un volcán

dormido en las entrañas de la tierra

esperando a estallar con ansia fiera.

Así, ahora, en este instante

espero hallarme frente a frente

con la luz de tus ojos y su profundo abismo

como un fuego efímero que arde,

nos alumbra y después se apaga para siempre.

No quiero ahora sopesar el dolor

que va a tener tu alejamiento en el mañana,

ni quiero pasarme la vida cautiva

al pie del limonero y del granado

llorando los segundos de tu ausencia.

Quiero que quede entre los dos

sólo la viva, ardiente llama

de lo que compartimos sin palabras vanas.

Lo que ahora lleva mi alma hasta tus brazos.

Lo que llega más allá de las entrañas.

Lo que no morirá mientras yo viva.

JUEGO DE LA PALABRA DADA
PALABRA: AHORA
DODORA: NOELIA CEBALLOS

Texto e imágenes realizados por Franziska
Alcalá de Henares, 9 de julio de 2010

HACE TIEMPO QUE TOMÉ LA COSTUMBRE

2010-07-01T04:40:00.000-07:00

Hace tiempo que tomé la costumbre

de fregar mi casa, encender mi lumbre,

desempolvar armarios, buscar en los rincones

las muertas arañas y sus rotos crespones.

Y, en el trastero, emprendí el rescate

de marchitas, resecas emociones

que tiempo atrás, fueron flores

de fragantes aromas y de bellos colores.

Desde entonces, es raro

que un solo día pase

sin que armada de bayeta, escoba y estropajo

no barra, friegue y enjabone mi pasado.

Y después de tan agotador trabajo

emborrono cuartillas con breves pensamientos

e ideas sencillas. No soy, bien lo siento,

ni un sabio ni un filósofo:

No observo el lado oscuro

y hay veces que ni veo el lado obvio.

La poesía es para mí, una expresión de duelo

y también de alegría y no el encorsetado

de palabras rimadas; ni los ángulos claros

u obscuros que tienen el amor y la noche;

ni tampoco mi llanto, ni mi efímera alegría;

ni siquiera lo que, impasible, contempló mi ira.

Como creo, no es la poesía

almibaradas mieles ni delicias

ni fuentes cantarinas

ni pájaros flautistas.

Creo que está dentro, en la vida sincera,

del ser de sentimientos limpios

que puede sentir el poema

más puro y más perfecto

que jamás se haya escrito.

Raitán

Estas palabras fueron escritas cuando yo usaba el seudónimo de Raitán que, sin pensarlo y poco a poco, he ido cambiando por mi nombre aunque es verdad que está vestido con una z y una K que

son sonidos ajenos, en especial la letra k porque la z abunda y da una variedad extraordinaria a nuestra lengua. La verdad es que Franziska recuerda más al idioma alemán. Como casi todo lo que yo hago, no es más que un juego.

Pruebas : tratamos de insertar un vídeo personal

2010-04-10T03:02:00.000-07:00

Acabo de comprobar que funciona. Se trata de un juego con la luz y sus posibilidades negativas, es decir, la ausencia de la luz -fondos negros-. Fue divertido comprobar como una mínima corriente de aire actuaba sobre el pabilo de la vela haciéndola alargarse, contraerse, moverse y, finalmente, apagarse. Eso es todo.

Las fotografías y los efectos, realizados por Franziska
El sonido es del "Lago de los cisnes", la danza árabe, Chaikovski

Igual que un ópalo de irisados tonos y tornasoles

2010-01-22T13:29:00.000-08:00

A la sombra de un fragante limonero,

con frecuencia entono en voz baja,

una antigua melodía que me conforta

pues cuenta la extraña historia de una reina.

La mañana que miro es, a mi ojos inquisidores,

igual que un ópalo de irisados tonos

y tornasoles desde el rojo encendido al amarillo.

Pasan los labradores por el camino

y desde mi ventana oigo, siempre asombrada,

que alguno canta, entre suspiros, las penas

que se ahogan en su garganta. Yo sigo sola.

Mi mirada no aguarda ningún consuelo.

Nadie me busca. A nadie espero.

Igual que Penélope, año tras año,

tejo un manto de ilusiones: no desespero

puede que llegue pronto lo que yo anhelo.

Entretanto, si no hay remedio, tejo y destejo.

Así como en el alba muere la noche, cada amanecer

nos trae una mañana de ópalo cansado, ceniciento a veces;

otras, de carmín, violetas y azules pero nunca falta a su cita:

así hieren mi alma, a veces, el aquilón y el cierzo

y arrasan todas las cerezas en flor que hay en mi huerto.

Sigo sola siempre tejiendo y destejiendo en mi memoria

los recuerdos de algo que no fue y que debió haber sido.

Ya no hay confusiones todo está claro:

el verdadero amor nace solo una vez.

Como el rey de Ítaca, viajero del vértigo,

vagas en la noche buscando un sueño.

Te alejaste de la patria de amor que hay en mi pecho.

Pero habrás de sentir el ansia que yo siento

y amarme igual que yo te amo

para volver a buscarme

desde el confín del mundo

y quizás del infierno…

Porque soy la verdad, -nunca olvidada-

no puedo ser como un objeto abandonado.

Sé que, igual que un ópalo encendido,

luciré en la noche de tus sueños más bellos.

JUEGO DE LA PALABRA DADA

PALABRA: OPALO

DADORA: ROCIO

Texto e imágenes realizados por Franziska

Sí, hoy estreno mi traje de nubes de algodón

2010-01-11T13:37:00.000-08:00

Sí, hoy estreno mi traje de nubes de algodón

que mañana, lo sé, tenderé para que seque

en la oscura zahúrda de mi pequeña casa

umbría como un pozo al que jamás llega la luz.

Volveré a vestirme con mis ajadas faldas

a jirones rasgadas por las odiosas zarzas.

Entonces me mirarán de nuevo los ojos ladinos

y las bocas maliciosas reirán entre dientes.

Cautelosas se callan al pasar a mi lado

pero, al alejarme, -siempre hacia el ocaso

que es, sin más opciones, mi destino final-,

habrán de sentenciarme sin ambages:

¡Callad, está loca! Ssssssssssss… callad!

No sabe que se muestra ante todos desnuda

que, sin pudor alguno, enseña sus carnes macilentas,

su desdentada boca y sus negras ojeras.

Pero callad, la loca no está sorda. ¡Callad!

Hoy estreno mi traje de nubes de algodón.

De mis zancajos no volverá a emerger una zarrapastrosa

que mendiga apoyo y una luz encendida

en vuestro cerrado entendimiento.

¡Hoy estreno un nuevo traje de princesa

tejido con destellos azules y dorados!

¡Tan bello y tan resplandeciente que lo envidiaría

hasta, y aún, una maga llegada del Oriente!

Alcalá de Henares, 11 de Enero de 2010

EL JUEGO DE LA PALABRA DADA

PALABRA: ESTRENO

DADORA: ELIA

Texto e imágenes realizados por Franziska

Nicanor y Melquiades

2010-01-02T12:15:00.000-08:00

Nicanor, en busca de pescado,

acudía al mercado todas las mañanas.

Era la rutina el santo y seña de su vida.

Los jueves, adquiría sardinas.

Los miércoles, chicharros o caballa.

El pescado azul ponía a raya.

Y los cinco días restantes, pescadilla.

Y si podía, merluza en Navidades.

Era el pescadero don Melquiades

un hombre de voz afónica y cavernosa.

Sólo la necesidad le llevaba a la charla

y huía de cualquier discusión acalorada.

Un día Nicanor, a voz en grito,

se quejaba del mal olor de las sardinas.

El tema del olor incomodó a Melquiades

que, contra su costumbre,

amenazaba dando grandes voces

con llevarle ante la Guardia Civil.

La voz airada, -ronca o áspera-

no siempre ha de tener razón.

Y dijo Nicanor con mucho tino:

Cállese ya, Melquiades, por favor.

¡Tengamos la fiesta en paz

que aquél que para defender lo suyo, grita

mas que su valor muestra su miedo!

Esto lo saben ya en toda Europa:

¡Cuando el pescado está podrido, apesta

y ni yo ni nadie lo llevará en su cesta!

Para el juego de la palabra dada

Palabra: voz

Dadora: Teresa

Alcalá de Henares.28 de noviembre de 2009

¡Y así, todos estamos tan contentos!

2009-12-20T12:07:00.000-08:00

Las fiestas, tan necesarias a nuestro corazón,

acuden, puntualmente, a su cita en Navidades.

Y entonces entonamos villancicos y tocamos

zambombas, guitarras, castañuelas y panderos

en honor a ese niño chiquito ¡que es Rey de los Cielos!

¡Y así, todos estamos tan contentos!

En nuestra memoria rescatamos el misterio,

la magia y la luz que tenía el Nacimiento

con su Niño feliz y desnudo en nuestro mundo.

¡Y así, todos estábamos tan contentos!

Van pasando los años y nosotros ya no somos

aquellos niños que soñaron con un mundo mejor.

Ahora no queremos perder nuestros recuerdos

pero tampoco extraviarnos en el laberinto del pasado.

Con nostalgia, a veces, nos decimos:¡todo fue un sueño!

¡Es verdad que perdimos la risa y el candor!

Esa alegría y esa inocencia que recuperamos en Navidad

es un hecho renovado, tan amado y feliz

que lo queremos por siempre a nuestro lado.

¡Y así, todos estamos tan contentos!

El nacimiento del Niño Dios es todo un símbolo.

Recordamos que nació –desnudo como todos nacemos-

y nos dijeron que María parió bajo la luz de las estrellas.

¡Y así, todos estábamos tan contentos!

¡Que brilló una estrella con un fulgor de soles esplendentes

que atrajo y guió a los pastores y a las tres Reyes Magos de Oriente!

¡Y así, todos estuvimos tan contentos!

Pero en aquella historia –como todos sabemos-

estuvo Herodes: un hombre perverso que temeroso

de que le arrebataran su poder y su gloria,

ordenó la degollación de los santos inocentes.

Para salvar la vida de su hijo, huyeron hasta Egipto, José y María.

¡Y así, ya no estuvimos todos tan contentos!

Dentro de tres meses, más o menos, recordaremos afligidos

la pasión y la muerte de ese Niño que nació para enseñarnos

que el amor al prójimo debe ser la primera ley de nuestra vida.

¡Y así, todos estamos tan contentos!

¿Hay alguien que la cumpla?

¿Quién de nosotros recuerda el hambre y la miseria

al mismo tiempo que ponemos en nuestra mesa

los más ricos manjares que podemos comprar?

¡Y así, todos estamos tan contentos!

Sé bien que lo que digo lo piensan otras gentes

pero también sé que aquí estamos todos con la cara inocente.

No queremos amargarle la fiesta a nadie ¡Que tengan la fiesta en paz!

¡Y así, todos estaremos tan contentos!

Alcalá de Henares, 20 de Diciembre de 2009

Texto realizado por Franziska

las imágenes de Internet

...hasta el tono encendido de los rojos más bellos

2009-11-27T11:50:00.000-08:00

Siempre salí en busca de la vida.

Si amo las flores, las cultivo en mi huerto.

Sin rumbo fijo embarqué en un velero.

Las estrellas contemplo, si me las muestra el cielo.

Mi fantasía, en la infancia lejana,

se nutrió de millares de cuentos.

Así, he sido pastora, niña hambrienta, princesa,

y en el país de las maravillas, he sido Alicia.

En el bosque, he cantado la sinfonía del viento.

Mi voz era el grito de un pájaro en celo,

el susurro del agua que camina hacia el mar,

el aleteo constante de las aves que vienen y van.

Hasta mis oídos ha llegado el rumor más quedo

que producen las hojas cuando caen en el suelo.

Mis ojos han contemplado desde el verde más pálido

al azul más intenso, del violeta al amarillo

hasta el tono encendido de los rojos más bellos.

¡Cuántas cosas hermosas me regaló la vida!

Yo le correspondo con mis pálidos versos.

Ni cuento las sílabas ni mido las rimas de mis pensamientos

pues, como palomas, en mi alma los tengo.

Siempre estoy contenta cuando los libero.

Como Tagore dijo:

¡Qué triste sería el bosque

si cantaran en él sólo los pájaros de la voz más dulce,

de los trinos más afinados y perfectos

de los sonidos más armoniosos y más bellos!

Texto e imágenes de Franziska

Alcalá de Henares, 27 de noviembre de 2009

Las palabras

2009-11-18T11:54:00.000-08:00

Pudieron acallar mis argumentos.
Mis ansias de comunicar
no quedaron silenciadas.
Mi pensamiento insumiso
se refugió en las palabras vanas.

Las palabras estuvieron siempre:
no hay enemigo capaz de aniquilarlas.
Ellas están vivas y activas
y nunca morirán mal que nos pese.
Se ensartan de una en una
formando un collar de rutilantes lunas.

Una luz constante y placentera
hace saltar las chispas de una fragua
que pule y da forma a las ideas.
Las palabras están y tú lo sabes.
Sólo falta poner en marcha el pensamiento

y llegarán, sin duda, las palabras.

Alcalá de Henares, 18 de Noviembre de 2009
Texto e imágenes de Franziska

Otoño en la Comunidad de Madrid

2009-11-07T04:01:00.000-08:00

http://www.youtube.com/watch?v=Tk7fUf2Zt0E&feature=player_embedded

Queridos amigos, acabo de realizar un primer vídeo para publicarlo en You Tube. Ya está realizado. Está muy lejos de ser perfecto. Creo que todavía he de aprender a manejar mejor las herramientas del método con el que he trabajado. No estoy orgullosa porque, humildemente, he de aceptar que estos increíbles mecanismos o técnicas -llámese como se llame- son ellas las que terminan ejecutando el trabajito y uno es poca cosa lo que aporta. A mi -que nací en los tiempos en que todo se hacía de un modo manual- no deja de maravillarme la aplicación de la técnica.

Para aprender a realizar vídeos digitales he invertido todo mi tiempo disponible de las últimas seis semanas y a esta ocupación, a tiempo total, se debe mi silencio y mi falta de visitas a vuestros blogs. Al principio quise hacerlo todo compatible pero, en vista de que resultaba imposible y, además, no podía prolongar el cursillo que impartía un monitor de La Caixa, en el Centro de Mayores al que acudo, tuvo que optar por el silencio. A partir de ahora aunque aún me quedan muchos cabos por atar, ya no tengo que acudir a las clases y puedo ir más despacio.

Espero una lluvia de critícas aunque sé que viniendo de vosotros nunca será una lluvia ácida. Gracias a todos.

Transición (divertimento)

2009-10-21T04:26:00.000-07:00

Transición es esperar un horizonte mejor.

Transigir es aceptar la realidad como es.

Trasgredir es quebrantar un precepto o una ley.

¿Cual es la realidad de los bueyes?

Que transigen con los preceptos o leyes.
Que no transgreden las normas.

Por eso su transición en convertirse en sustento.

Moraleja de este cuento:

No dejes que las palabras líen tu conocimiento.

Ya lo sabes, no transijas con matarifes

o acabarás de bistec cocinado, a fuego lento, en una olla o sartén

Raitán

Abatida en forma de arenas impalpables

2009-10-05T12:27:00.000-07:00

Como roca en mitad de la corriente

se elevaba altanera y oponente

sabiendo que la erosión demoledora

será el final de tanta majestad: aquí y ahora.

Abatida en forma de arena impalpable

hasta el fondo del mar llega imparable.

Y es allí donde, desvalida y solitaria,

añora que, en sus tiempos, fue una roca

en la que se posaban las tímidas y ágiles gaviotas.

Ni en la bajamar queda ya al descubierto.

Siempre la cubren las aguas salitrosas.

Para luchar contra el ímpetu de las corrientes

-ahora comprende-, no fueron creadas las rocas.

Las rocas son el testimonio mudo

de una lucha sin tregua, sin sentido aparente.

Puede ser que, al final, hasta en la rocas

se cumplan las palabras milenarias:

Sólo polvo eres…mas polvo enamorado de la vida

que corre a borbotones por el estrecho cauce de mis venas,

que está en la luz de todos los amaneceres,

que es la lucha bravía de las aves silvestres,

que vive en la sonrisa de los niños

que rompe la amargura de los hombres

¿que es al fin la vida? sólo millares de gestos de amor

y no la justificación del egoísmo y de la ira.

TEXTO E IMÁGENES DE FRANZISKA

Alcalá de Henares, 5 de Octubre de 2009

Armonía

2009-09-19T11:07:00.000-07:00

Dedicado con todo cariño a Carol del blog

http://carol-lejosdelmundanalruido.blogspot.com/

Es lo contrario del caos

pero el caos aparenta

un desorden que no existe

más allá de este planeta.

Rompemos la simetría

el orden, lo establecido

y, perdido el equilibrio,

nos caemos sin remedio.

Primero nos lanzamos

hacia el vacío sin freno:

no conciliamos anhelos

ni realidades tenemos.

Pero, en algún momento,

hemos de llegar al suelo

y desde allí, en lo más bajo,

podremos mirar al cielo.

Este deambular

del error a la armonía

es, ha sido y será

un constante capricho

de realidades presentes

o de proyectos futuros

pero no valdrán para mañana

las verdades que hoy lo son.

Y en este juego nos halla

la duda y el desvarío.

Que si pasó o no pasó,

que si fue o pudo haber sido.

¡Atrapemos nuestros sueños

en este mundo de hoy

pues sólo presente habemos!

Si espantamos nuestros sueños

aceptando las verdades

de otras gentes, de otros mundos,

jamás llegará la armonía

a modelar nuestra historia:

¡nuestros momentos de gloria

instantes de vanidad son

y fueron sólo ambición!

Texto e imágenes de Franziska

LA VEJEZ ES UNA PATRIA DESOLADA

2009-09-08T10:04:00.000-07:00

La vejez es una patria desolada.

Es una guerra perdida y castigada,

esperar el fin que nunca llega,

añorar las vides y sus pámpanos.

Camino poblado de fantasmas.

Noche sin luna y sin estrellas.

Sendero ignorado y maldecido.

Soledad cuchillo clavado en las entrañas.

Seca la piel como hace la estepa con los cardos

y deja en la boca un regusto amargo y áspero.

Y es un cuchillo afilado, carnicero y voraz

que mutila, tortura y engulle nuestros sueños.

Porque vivir sin esperanza no es vivir.

Vivir sin fe es ya morir a campo abierto.

Porque ya no es tiempo de amar sino de recordar lo amado.

Porque hay que apartarse y no estorbar.

A veces tiemblo y me extravío

en las agoreras nieblas del pasado

porque he visto el dolor en muchos rostros ajados

algo como un espanto de perro abandonado,

sediento de caricias y cuidados.

Debiera existir un paraíso para perros

y un edén para ancianos

donde pudiéramos jugar

como los niños buenos que hemos sido,

perder la memoria del pasado

y agradecer el presente que tenemos.

La memoria nos pierde

con sus comparaciones despiadadas

y en ese laberinto nos extraviamos

fundiendo el ayer con el mañana.

Sólo nos queda el ahora y el hoy y eso es tan claro

que sólo la ceguera de la edad gastada

impide comprenderlo y aceptarlo.

Alcalá de Henares, 8 de Septiembre de 2009

Texto e imágenes de Franziska, alias Raitán

Como un tizne que no acepta el lavado

2009-09-01T09:52:00.000-07:00

Son las penas y pasan tan despacio

que necesitan largo tiempo para irse

y, al alejarse, van dejando un rastro

como un tizne que no acepta el lavado.

La fortuna o el amor marchan tan a prisa

que, apenas han sembrado una sonrisa,

o la bienaventuranza de sentirse amado,

huyen a la grupa de un potro desbocado.

y todo pertenece, en un instante,

a un tiempo pretérito y gastado.

Y en este afán lo único que queda es el trabajo.

Medirá nuestras fuerzas y es esa déspota tarea

la única constante que te aguarda.

¡Dichoso aquél que con sus manos crea!

¡Desdichado de aquél al que su pan

ganado en el sudor, le convierte en esclavo!

Siempre tras lograr el paraíso perdido,

tiramos por la borda la realidad posible.

La frustración no deja lugar para el descanso

y volvemos, una y otra vez, en busca del pasado.

Porque tenemos una sed de esmero,

vivimos de continuo trastornados.

Porque esperamos de la vida lo quimérico,

es nuestro despertar el desencanto.

Llevamos en nosotros una semilla del dolor

que hace imposible que vivamos como vive una flor.

Que da de sí lo mejor que tiene, ama la luz,

se acepta y nunca se compara con ninguna otra flor.

Alcalá de Henares, 9 de agosto de 2009

Texto e imágenes de Franziska

El amor es un sueño

2009-08-20T13:37:00.000-07:00

Dedicado a Alexandra, autora del blog "Canto en flor"

con el mayor afecto y admiración.

El amor es un sueño donde la paz claudica

que desconoce los hielos rotundos del glaciar,

que enciende las entrañas de lavas amarillas

que rompe las fronteras llegando al más allá.

Es la nieve perpetua en la cumbre dorada.

Es el agua que brama entre las peñas y se entrega.

Es el fuego que funde los metales más duros.

Es también la tempestad que asola cuando pasa.

Porque el amor no es sólo un sueño urdido por el hombre.

Es también una hecatombe que mata y que corrompe.

Es un hálito misterioso y extraño que se agota

que puede arrastrarte al fango o regalarte alas de mariposa.

En los senos fecundos de las madres amadas

es camino, es luz, es paz y es victoria y de la verdad nace

y se esparce, fecunda corazones, aleja egoísmos.

Es el amor puro del que nadie duda ni se esconde

y es seguro que Dios así lo quiso, así lo hizo, así será y ha sido.

Alcalá de Henares, 20de agosto de 2009

Texto e imágenes de Franziska, alias Raitán

y entonces medio mundo era de infinitos colores

2009-08-14T15:18:00.000-07:00

Volaron las flores del magnolio

y sus grandes pétalos nacarados.

Se alejaron las recolectoras de piel trigueña y abrasada

y se apagaron los valles que poblaban las luciérnagas.

Llegó el momento de las siemprevivas,

de la espiga rota y de la mazorca tierna,

de la lágrima roja de los usados hierros

y el definitivo silencio del alcornoque viejo.

Fue una gran reunión de sueños muertos

traspasados y hambrientos de luz y de misterio.

La fugaz y ruidosa alegría de las cigarras

abandonó para siempre las eras de mi pueblo.

Se exiliaron los árboles de castaños y avellanos

y poblaron otras tierras azules y otros ríos templados.

La eterna alegría del asno tozudo con sus patas de fuego

se sostuvo en el fango como pudo y nunca llegó lejos.

Y yo en esta orilla, en la soledad ondulante de mi barca,

recuerdo el mundo luminoso de mi infancia.

La voz que rompía los silencios y cantaba,

infundía siempre en mí, un rayo de esperanza.

¡Y entonces, medio mundo era de infinitos colores

y mis trenzas oscuras eran campanas volteadas

y llegaban hasta mí las olas a besarme los pies

que yo guardaba enterrados en la arena blanca!

Y el otro medio era un misterio que olía a jazmines

y marcaba los pasos del Destino flamante, abierto

a todos los países, fronteras y caminos

y a la realización de una utopía que aún deseo y todavía espero.

Alcalá de Henares, 7 de agosto de 2009

Texto e imágenes de Franziska

BALADA DEL LOCO AMOR (José Angel Buesa)

2009-07-31T16:36:00.000-07:00

No, nada llega tarde, porque todas las cosas

tienen su tiempo justo, como el trigo y las rosas;

sólo que, a diferencia de la espiga y la flor,

cualquier tiempo es el tiempo de que llegue el amor.

Para el juego de la respuesta

Sugiere: Campanita Barzaires de

http://campanitadebarzaires.blogspot.com/

http://diariodeunahormigaviajera.blogspot.com/

http://elvuelodelashadas.blogspot.com/

http://despertaresconmediaslunas.blogspot.com/

http://pentagramasenverso.blogspot.com/

http://lalechuzayelbuho.blogspot.com/

Estas son las consecuencias de la idea que, con tanto acierto y delicadeza, nos brindan los versos de José Ángel Buesa. Es un juego atrevido porque tomando sólo la idea como base de mi pensamiento, me obliga a desarrollar otra nueva y original sobre el mismo tema. Quizá, alguien crea que son excesivas pretensiones por mi parte. Afirmo que sólo es un juego. Otro modo de llegar a la misma reflexión. Gracias, a Ángel Buesa por crearlo y a ti, querida Campanita, por sugerirlo: sois los auténticos protagonistas porque mi trabajo no puede ser más modesto y, además, nunca lo hubiera expresado desde este punto de vista.

Porque es la eterna maravilla.

Un don que das y que recibes.

Una gracia de Dios mientras se vive.

Podrá negarte el cielo otros saberes.

Quizá ignorar hasta quién eres

pero si estás vivo y aún sientes

tendrás de él sabor exacto.

Comprenderás por qué amamos tanto

te igualarás, en fin, a cualquier sabio.

Porque es la huella de Dios y está en nosotros

y si falta, el día se hace noche:

una noche cargada de negruras

una noche sin sueños, desolada;

como la pena: amarga, yerma e hiriente.

Que el tiempo del amor es siempre bienvenido

y es lo que, al fin, lleva la paz a nuestro nido.

Franziska ha escrito "Porque es la eterna maravilla"
Imágenes de: Franziska

Para el juego de la respuesta. Sugerido por Alejandra Ramirez Cárdenas

2009-07-21T11:34:00.000-07:00

No quiero tus horas de sol,

quiero el fuego nocturno, plateado de tu piel.

No tu voz que se agita en el día,

sí tu voz que descansa,

que se duerme en la mía...

Autora: -Alejandra Ramírez Cárdenas----------------------------------------

Para El juego de la respuesta

Enviado por : Alejandra de http://cantoenflor.blogspot.com

Tengo muy claro que la autora de estos versos, mi querida amiga Alejandra, puede no haber llevado nunca tan lejos su pensamiento. No me canso de reiterarlo, se trata solamente de un juego y no es nada personal mío ni ninguna otra valoración de los sentimientos de quien propone los versos. Toda la idea ha surgido por el verso: “quiero el fuego nocturno plateado de tu piel”. Así de fácil. A mi entender, no deben hacerse otras valoraciones más que las correspondientes a la capacidad de utilizar la ficción como un medio de expresión. Vamos, pues, al resultado que es el siguiente:

Y por querer y ¡quiero tanto!

querría llegar al infinito

despacio, siempre andando,

eternamente asida de tu mano.

Porque es para siempre y es eterno

sólo por eso me conformo.

¡Esta sed implacable de mirarme en tus ojos

me trastorna y me hunde en las sombras

de un dolor sin limites…!

Me siento tan sin mí y solo tuya

que es imposible que no intuyas

qué corceles galopan por mis venas,

qué vientos huracanan mis caderas.

Es que, al fin, la noche se aproxima

y ha de hallarme hundida en esta sima

de un amor desmedido y sin fronteras,

una pasión sin vuelta atrás y sin esperas.

Si vas a buscarme un día, no lo aplaces.

Cada instante sin ti es un desierto.

Todo momento que no vivo para ti

pienso, siento, que he muerto.

Por una palabra apasionada,

por un instante de ternura,

por una mirada tuya

te entrego mi alma y mi cordura.

Ven te espero, ya soy tuya.

Alcalá de Henares, 22 de julio de 2009
Raitán

Abuelita

2009-07-04T11:10:00.000-07:00

La abuelita se ha ido

a campo abierto

a tender sus vestidos

en los sarmientos.

Su sonrisa era clara,

dulce y extraña.

Un secreto guardaba

en sus entrañas.

Se ha sentado en el prado

de la cerquilla

y en sus cabellos prende

las campanillas.

En sus labios la brisa

puso canciones

y en sus ojos brillaban

las emociones.

Cuando llegue la tarde

y el sol se ponga

mi abuelita, de lejos,

como una novia

lucirá sus camisas de blanca blonda

Mi abuelita se ha ido,

a campo abierto,

a llenar de ternura

mi desconcierto.

Mi abuelita es tan bella

como la aurora.

Cuando llega el ocaso

retorna a casa

enciende la lumbre,

el pan amasa

y asará su comida

sobre las brasas.

Mi abuelita a la cama

se va tranquila.

Para dormir serena

no toma tilas.

Nadie sabe qué sueña

pero es seguro

que su sueño es tranquilo

feliz y puro.

Alcalá de Henares, 2 de julio de 2009

Raitán
Dedicado a todas las abuelas. Con el slogan: “Ponga una abuela en su vida” y comprobará que merece la pena. Adiós amigos, hasta que regrese del balneario en el que me van a tratar un problema de aparato digestivo, no podré volver a visitar sus blogs pero les echaré a todos de menos. Un abrazo.

EL JUEGO DE LA RESPUESTA

2009-06-28T14:58:00.000-07:00

Aunque voy a continuar bajo el paraguas de “El juego de la palabra dada-segundo”, hoy comenzamos con una nueva etapa. Será: “EL JUEGO DE LA RESPUESTA”

Necesitaré los cuatro o cinco primeros versos de cualquier poema que queráis enviarme. Dependo de vuestras colaboraciones. Espero vuestros versos –de cualquier autor- como sugerencia. Una vez más cuento con vosotros. No lo pongo en duda pues sé que tengo buenos amigos y a ese sentimiento, algunos de vosotros, sabéis que respondo con lealtad.

EL JUEGO DE LA RESPUESTA

VERSOS SUGERIDOS POR: ---------------------------- del blog --------------------------

No extrañéis, dulces amigos,

que esté mi frente arrugada;

yo vivo en paz con los hombres

y en guerra con mis entrañas.

. Antonio Machado

Dentro de mi cuerpo habitan

las luces y las sombras

que, en constante zozobra,

se agitan y bailan

una danza macabra.

El amor y el desamor, en igual grado,

siente mi corazón enajenado.

Veo crecer las flores en el prado:

la luz inunda el mundo de color;

y el páramo, a lo .lejos, desolado

me habla de rigores, de eterna

sequedad, de tiempo yermo

de una vida lacerante y estrecha

de horizontes de líneas imprecisas.

A veces, este entorno mío es fantasía,

ilusiones, sonrisas y dulces esperanzas:

son miradas alegres y palabras fraternas.

Otras, las negras nubes traen mentiras,

vanos anhelos, falsos amigos,

antiguos desamores, fango y abusos.

Y si salgo de mí y busco afuera

descubro, con espanto, que estoy ciega.

No veo los colores de otros ojos.

Las sonrisas, tampoco hasta mí llegan.

La carcajada hiriente, sin embargo, oigo.

No es culpa de la mala suerte

estoy por afirmarlo aún ahora…

La mentira es la serpiente que se enrosca

a tu cuello y que, al final, te ahoga.

Por eso, prefiero mi ceguera a solas.

…………………………………………….

Este es el resultado de mi paso por esos cuatro versos de Antonio Machado Es claro que es muy fácil extraer de mí el sentido trágico de la existencia. ¿Es algo personal lo que acabo de escribir? Afirmaría que estoy lejos de sentirlo de ese modo pero, si lo pienso con más atención, tendré que aceptar que algún descontento se escapa, a pesar de los esfuerzos que hago para separar las fuentes de inspiración de mi auténtica personalidad. El hecho de que la poesía se escriba, la mayor parte de las veces, en primera persona le da un carácter de confidencia e incluso de confesión y, es muy complicado luchar contra lo fácil que nos resulta, a todos, pensar que estamos recibiendo una expresión completamente íntima de quien escribe.

Por mi parte he de decir que no es la primera experiencia en este tipo de iniciativas aunque he de admitir que siempre han sido textos muy serios y vistos de una manera melodramática. Habrá que intentar el abordaje de temas más alegres o, cuando menos, más ligeros en su contenido.

Alcalá de Henares, 28 de junio de 2009

Texto e imágenes de Franziska

Hay cosas que son

2009-06-18T13:43:00.000-07:00

Hay cosas que son

y otras que no lo son.

Y al son de las que son

se cuelan las que no son.

Hay cosas que te diría

y hay cosas que no te dije.

Hay cosas que siempre dije

y hay cosas que nunca digo.

Porque una cosa es hablar

y otra cosa es el decir.

Para decir una cosa

hay que tener qué decir.

Si yo hoy no tuviera

una idea salvadora,

rompería estas estrofas

que acabo de hilar ahora.

Porque la hora ha llegado

de poner al descubierto

que uno es el único dueño

de aquello que guardo y callo

y sólo es un triste esclavo

de todo cuanto cuento y hablo.

Lo callado por hablado

y lo pensado por dicho

están dentro de aquellas cosas que son

y bailan al son de las que no son.

Alcalá de Henares, 10 de junio de 2009
Texto e imágenes de Franziska

Armonía en el pensamiento

2009-06-08T04:11:00.000-07:00

Armonía en el pensamiento,

en la voz y el sentimiento

al temblar y estremecerse

con el sonido del viento.

Son recuerdos de un lejano pasado.

Por fin llegó la tormenta

y se han colmado en mi huerto,

las siemprevivas y almendros

de agua germinadora.

¡Ay, son recuerdos de un pasado lejano!

Sin embargo, ahora,

una agua devastadora

ha inundado los sembrados

y arrastrado las semillas

hasta la orilla del río…

No estoy segura, lo sé

pero, a veces, lo presiento

debe estar mi recompensa

muy cerca de este tormento.

Y ahora son proyectos…

Mi cántaro quebrado

y de agujeros lleno

nunca retuvo el agua suficiente

para la sed que siento.

¡Un cántaro nuevo

buscaré en la mar!

¡Mejor no lo busco

pues no sé nadar!

¡Un cántaro nuevo

tengo que comprar!

¡No sé dónde hallarlo,

no encuentro el lugar!

Pero, por ahora, sólo son proyectos.

Alcalá de Henares, 31 de Mayo de 2009
Texto e imágenes de Franziska

JUEGO DE LA PALABRA DADA
PALABRA: ARMONIA
DADOR: MANUEL GONZALEZ FRANCO

CONSEJO

2009-05-29T16:07:00.000-07:00

Una vieja urraca

en un pino verde tenía su casa

y con mucho celo

estaba criando

sus siete polluelos.

Al amanecer,

un zorro hambriento,

se plantó abajo

y dijo al momento:

Urraca-rraca-rraca

con mi rabo raposino

puedo dejarte sin casa

¡pues sierra más que un serrucho,

corta mejor que mil hachas!

Sin embargo, por hoy, te perdono

si me das una urraquita,

¡Válgame Dios

lo generoso que soy!

Te dejaré tranquila

para que críes tu prole.

Nuestra pobre urraca-rraca-rraca

llorando le dio al más chico

y llorando todo el día

se lo pasó sin parar.

Un cuervo llegó al lugar

muy amigo de la urraca-rraca-rraca

y quiso enterarse, al punto,

de las causas del disgusto.

Que va a volver ya lo sé.

¡Pero mujer! ¡No te apures!

¿Tú no sabes que para talar un pino

hacen falta dos hombres,

un hacha con mucho filo,

y una bota de buen vino?

Tranquila quedó la urraca.

El problema del desahucio

aunque tarde y con agravio

queda, por fin, arreglado.

Agotada su despensa

el zorro ni se lo piensa

se dirige a mamá urraca

y grita con impaciencia:

¡date prisa, tengo hambre

quiero, ahora mismo,

los dos más grandes que tengas!

¡No grites –dijo la urraca-

que a estas horas mis hijos

están durmiendo!

Y no es de buenos vecinos

molestar y armar estruendo.

¿Desde cuando te permites

hablar así con tu dueño?

¡Qué me importa a mi tu sueño

ni el de tus flacos retoños!

¡No te pongas tantos moños

te voy a tirar el nido!

¡Ya no me engañas raposo!

Mi amigo cuervo me dijo

-y yo sé que nunca miente-

que para cortar un pino

hacen falta dos hombres,

un hacha con buen filo

y una bota de vino.

Con el rabo entre las piernas

y jurando que no descansaría

hasta que no quedara ni un cuervo

sobre la faz de la Tierra,

el zorro se fue alejando

mientras tramaba otra trampa

para engañar a su víctima.

Moraleja:

El consejo del enterado

es el mejor recado.

Pero sin perder de vista

que quien te ha engañado una vez,

puede que insista.

Alcalá de Henares, 30 de Mayo de 2009
Texto e imágenes realizados por Franziska

Sonata para adiós y flauta (de Mario Benedetti)

2009-05-18T09:12:00.000-07:00

Te vas tan sola como siempre

te echaremos de menos

yo y los abrazos de la tarde

yo y mi alma y mi cuerpo

tu larga sombra se resiste

a abandonarnos / pero

has decidido que se fuera

contigo a todo riesgo

de todos modos no querría

que enterraras tu sueño

aquel en que tu amor de nadie

era como un estreno

te vas de nuevo no sé a dónde

y tu adiós es un eco

que se prolonga y nos alude

como un último gesto

nunca guardaste la ternura

como pan para luego

estoy seguro de encontrarla

liviana entre tus pechos

te vas con paso de derrota

pero no me lo creo

siempre has vencido en tu querella

contra el odio y el miedo

quién sabe allá lo que te aguarda

ese allá tan desierto

que se quedó sin golondrinas

todo erial / todo invierno

mas si una tarde te extraviaras

entre el mar y el espejo

recuerda siempre que aquí estamos

yo y mi alma y mi cuerpo

Este poema de Mario Benedetti que es como un eco de nuestro pensamiento a su ausencia definitiva, refleja muy bien mis sentimientos: “siempre has vencido en tu querella contra el odio y el miedo”; “nunca guardaste la ternura como pan para luego” Sus propias palabras le describen, precisamente a él, perfectamente.

Nos ha dejado hoy un gran poeta entre los más grandes y un ser humano que me hace reconciliarme con la especie a la que pertenezco. Nos quedarán sus obras para siempre y cada palabra suya será como el rescate de un sentido nuevo para nuestra vida.

Hoy que estamos de luto tenemos la esperanza de no haberle perdido sino hallado de forma más profunda y sincera en nuestro corazón.

Franziska

Esta tierra es del hombre

2009-05-12T13:28:00.000-07:00

Es un pensamiento que persiste

que esta arraigado, incrustado

en mis más hondas creencias.

Es esencia de una idea que resiste

a los embates del tiempo:

un árbol de hojas perennes.

Una idea que es paloma

que emprende triunfante vuelo

en busca de libertad.

Un sueño humano inasible

desde el principio del tiempo;

y sin embargo, un sueño humano,

posible

si, de verdad, lo quisiéramos

compartir

porque hay, para todo hombre,

lugar en este planeta:

una Tierra sin fronteras

sería madre de todos

cristianos,

mahometanos, budistas,

blancos, negros, amarillos…

desde el Curdistán al Volga

hasta el Mar Amarillo;

desde los Urales al Himalaya;

desde los Alpes a los Andes;

del Kilimanjaro al Nilo,

desde el Oriente al Poniente;

desde el Círculo Polar Ártico

al impresionante Antártico,

esta Tierra, es del Hombre

que la habita.

Las fronteras, son un fraude:

territorios acotados

por los hombres

que impusieron su avaricia.

¿La división de la Tierra,

qué Dios la estableció?

Y ¿a qué hombres se la dio

como mandato

de obligado cumplimiento?

Alcalá de Henares, 12 de mayo de 2009

Texto e imágenes realizados por Franziska

…y tú sólo una rama florecida de su tronco (llanto del alma por la ausencia de la madre)

2009-05-02T15:36:00.000-07:00

Si naciste desnuda,

es algo que aún ignoro.

Tengo mis dudas:

siempre hay alguien que afirma

que partimos de cero.

Que ningún bagaje acompaña

nuestra desconcertante

entrada en este mundo.

Pero sé que arribaste

con tu inocencia intacta.

Eso es seguro.

Llegaste del reino del silencio

a integrar tu vida

entre millares de sonidos.

El más amado y hermoso fue una voz:

un sonido que arrullaba y regalaba amor.

¡La primera necesidad agobiante que saciar!

Esa primera congoja rompió en llanto.

Alguien pensó: ¡qué fuerte es!

¡Con qué energía llora!

Y ese cuerpo que no paraba de crecer

recibió el alimento, el abrigo y la ternura.

¡tenías una madre en quien creer!

Se hizo la luz un día y, a tus ojos,

llegó un rostro. No tuviste dudas

aquella imagen era Ella

y tú sólo una rama florecida de su tronco.

A través de tus sentidos, poco a poco,

aceptaste este mundo como es

y aún –perdida la inocencia-

tu alma se ilumina y maravilla

¡con la singular belleza de la Tierra!

Tú quisieras llegar al Paraíso.

Y si existe ese lugar

-tras la nada en que el cuerpo, sin duda, se transforma-

de nuevo, madre, estarás allí para albergar mi alma.

En un mundo no inquietante: perfecto;

más allá del tiempo que medimos los humanos;

con más luz y una energía eterna

que nos deje saciar esa ansia de amor que nos ahoga.

Entretanto, madre, mi corazón te llora.

El dolor de tu ausencia me devora.

No hay vacío más grande ni abismo más profundo

que el alejamiento de tu luz y tu sosiego.

De esa paz que esparcías:

que no puedo olvidar y siempre añoro.

Es un dolor que rompe mis entrañas

que surge de la duda y la esperanza.

Alcalá de Henares, 3 de Mayo de 2009
Texto e imagen de Franziska

¡Nunca vi que la Luna tuviera pelo!

2009-04-27T11:36:00.000-07:00

¡No te vayas Cordura,

te necesito!

Ahora mismo lo confieso.

Lo he soñado todo con los ojos abiertos.

¡Pero lo he visto!

Esta noche la Luna llegó a mi playa

a bañarse desnuda

como las almas.

De sus ojos oscuros como mi miedo,

nació ese río

que ahora mismo discurre entre los chopos.

De sus aguas se sacian los gorriones

y han crecido, a millares,

juncos y flores.

¡Si por las noches llora la Luna

es que está enamorada:

no tengo duda!

¡Sus cabellos, de plata tienen destellos

que esparcen su luz por todo el cielo!

Pero ¡qué dices?

¡Nunca vi que la Luna tuviera pelo!

No te inquietes Razón

yo sé que pronto llegará el día

en que todo lo vea sin fantasía.

Me verás sometida ¡pero tan triste!

que tú misma querrás mi marcha atrás.

Sin embargo, mi destino está escrito.

Cada paso que avanzo, borra mis huellas.

Es conocido, para marcar senderos,

yo no he nacido.

Alcalá de Henares, 27 de abril de 2009
Texto e imágenes de Franziska

Opiniones

2009-04-15T08:20:00.000-07:00

En el jardín florecía
un hermoso naranjo
de frutos encendidos
y de risueños gajos
y un limonero agrio,
de áspera piel rugosa,
tornábase amarillo
-y no es una rareza
es su naturaleza-.
Porque soy hijo del Sol
esplandece mi color
-pensó para sí el limón-.
Porque el Sol me ha donado
su color anaranjado,
es dulce mi corazón.

Aunque agrio mi sabor
son mis efectos mejores,
para fiebres e infecciones,
que la docta medicina.
La naranja, sonriente,
decía tranquilamente:
--Soy, a la vez que eficaz,
muy grata al paladar.
¡Cualquiera lo puede ver!
Y los palos del sombrajo
no han de tenerse de pie
haciendo comparaciones
pues naranjas y limones
tenemos nuestras razones.

Crecemos hombro con hombro
pero somos diferentes
como hombres y mujeres
lo son sin ningún asombro.
No estoy de acuerdo
-pensó el limón-
con esta dama de huerta
que ni es dulce ni es despierta.
¡Para hermoso, mi color!
¡Para eficaz, mi persona!
¡Lo saben hasta las monas!
¡No es que lo diga yo!

Irritada la naranja
no pudo tomarlo a chanza
y pidió a la mandarina
-una prima algo lejana-
que interviniera en el pleito
que empezaba a estar abierto.

No sé qué decirte,
querida hermana.
Ni de cerca ni de lejos
ninguno de los dos sois un espejo.
Tenéis la piel muy dura
y adherida a otra cobertura
pegajosa, y muy amarga.

Parece que a mi lado
no tenéis nada que hacer.
Para acceder a mis gajos
no es preciso padecer.

Mi sabor no es comparable
con ninguno de los dos.
¡Es cien veces superior
y de tan fácil manejo
que, para niños y viejos,
no hallareis cosa mejor!

Moraleja:
Aprendamos la lección.
En cuestión de opiniones,
todos estamos de acuerdo
en que llevamos razón.

Que la nuestra es la que vale.
¿No estamos de acuerdo?
Pues más vale que dejemos la cuestión
para seguir otro día,
cuando llegue la ocasión.

Alcalá de Henares, 15 de abril de 2009
Texto e imágenes de Franziska, alias Raitán

Si al fin la libertad sólo es silencio

2009-04-10T09:36:00.000-07:00

Me creo, algunas veces,
un ave peregrina.
Otras, me siento cual un río
de aguas cristalinas.

Soy roquedal adusto
batido por las olas.
Otras una flor encendida
creciendo entre las rocas.

Pero hoy me siento sólo
como un pecio fantasma
a merced de las olas
de una mar encrespada.

¿Por qué mi rudo capitán
abandonó la nave con la marea baja?
Si al fin la libertad sólo es silencio.
Silencio y soledad: un caro precio.

¡Como la mar soy reina!
¡Como la mar soy libre!
¡Como la mar soy dueña!
¡Como la mar gestora soy de vientos,
de sueños y quimeras!

Como el mar mi mente está poblada
de multitud de extrañas criaturas.
Así mi cuerpo acusa las fases de la luna.

Borrascas, ciclones, marejadas y calmas
han colmado mi vida, a veces de tinieblas;
otras, la han alumbrado con su luz las estrellas.

Alcalá de Henares, 10 de abril de 2009
Texto e imágenes de Raitán

¡Cerrado por vacaciones!

2009-03-23T04:31:00.000-07:00

"La realidad no es una, es múltiple: ¡cada hombre tiene su verdad!" A. NERVO

"Cambiar de horizonte, cambiar de método de vida y de atmósfera es provechoso para la salud y la inteligencia." G. A. BÉCQUER

Nacer espiga en el país de la cizaña

2009-03-19T17:04:00.000-07:00

Mi generación y, otras que llegaron
prosiguiendo su camino tras el mío,
fue como ahogarse minuto a minuto,
día a día, en la falacia y la hipocresía.

¡Nacer espiga donde reina la cizaña!
Pretender respirar: una hazaña era.
El miedo al ¿qué dirán? nos oprimía.
Así, aprendimos que el orgullo

era el timón al que asirnos en la vida.

Éramos la piedra en el cauce del río
que incólume parece resistir la marcha
de las aguas en su eterna andadura
pero que convertían, en el fondo,

nuestras ansias de hallar la libertad
en impalpables partículas de arena.

Estabas condenada -si llegabas al mundo
disfrazada de flor de bajo precio o sin olor-
a vivir para siempre postergada
y a escuchar: ¡no vales para nada!

Mujer cuya belleza no intimida a un varón,
ha de aceptar, por obvio, su destino de esclava
y ha de reconocer, eternamente, tal favor.

El hombre –es e vidente- se r i n d e
ante la espléndida belleza de la rosa
mas, al poco tiempo, el corazón aparta
si los suaves pétalos se secan y deshojan.

Cuando el camino del amor incierto
desplazaba a una mujer, como a un objeto,
impedía, también, que realizara su vida
buscando una nueva en otro puerto.

Raitán
Alcalá de Henares, 31 de marzo de 2008

Estamos de pruebas. ¡Perdonen las molestias!

2009-03-19T10:08:00.000-07:00

Este tema se va complicando porque como tengo dos blogs de diferente formato no aceptan el mismo tamaño. Pero bueno, no está bien vender la piel del oso antes de cazarlo y yo todavía no tengo claro si he errado el tiro o casi acertado.

2009-03-19T05:21:00.001-07:00

Otra prueba de tamaño.

Nuestro objeto de deseo fotográfico

2009-03-19T04:44:00.000-07:00

Sigo enredada con el formato de tamaño para publicar en el blog. Creo que, con esta modificación, me he quedado corta. Ahora lo veremos.

2009-03-18T04:04:00.000-07:00

La primavera ha desplazado al invierno hacia otras regiones. Creo que ha hecho bien pues es un alivio ver cómo brotan las hojas de los árboles con esa infancia maravillosa del verdor y los tonos cobrizos de sus hojas recién nacidas.

Descarga de fotos de Flickr: DSC_0435

2009-03-18T03:53:00.000-07:00

Descarga de fotos de Flickr: DSC_0435

2009-03-17T15:34:00.000-07:00

Ahora me resta ver cuántas imágenes se pueden subir al blog por este procedimiento.

Bien. Parece que funciona. Vamos a verlo.

2009-03-17T15:25:00.000-07:00

Hemos pasado al tamaño mediano. Supongo que va a ser el adecuado. En vista de lo que acaba de pasar. ¡Adelante!

La laguna de las madresS

2009-03-17T15:16:00.000-07:00

Seguimos con las pruebas antes con Picasa, ahora con Flickr.

2009-03-17T13:56:00.000-07:00

Esto es todo lo que he podido hacer con una foto defectuosa

2009-03-17T13:34:00.000-07:00

Voy a cometer el error de llevar una fotografía tan vistosa al tamaño pequeño. Con esta última prueba, suspendo la sesión. Ya está bien de jueguecitos.

2009-03-17T13:24:00.000-07:00

Ahora he pretendido que cambie la imagen de tamaño y de lugar. Vamos a ver si hay alguna diferencia.

2009-03-17T13:17:00.000-07:00

Continuo con las pruebas de imagen.

¿Por qué el pollo cruzó la carretera?

2009-03-13T16:28:00.000-07:00

A través de una buena amiga, Ana Martín Castillejos, ha llegado esta broma a mi dirección de correo. Quiero compartirlo con vosotros. A ver qué opinais. A mí me ha parecido ingenioso.

PLATÓN
Por su bien. Al otro lado de la carretera se encuentra la verdad.

ARISTÓTELES
Está en la naturaleza del pollo el cruzar las carreteras.

KARL MARX
Era históricamente inevitable.

CAPITAN JAMES T. KIRK
Para llegar adonde ningún otro pollo había llegado antes.

HIPÓCRATES
Ha cruzado la carretera por culpa de un exceso de secreciones en el páncreas.

MARTIN LUTHER KING JR
He tenido un sueño donde todos los pollos eran libres de cruzar una carretera sin tener que justificar sus actos.

MOISÉS
Y Dios descendió del paraíso y le dijo al pollo: 'cruza la carretera'. Y el pollo cruzó y Él vio que esto era bueno.

RICHARD M.NIXON
El pollo no cruzó la carretera, repito, el pollo no cruzó nunca la carretera.

NICOLÁS MAQUIAVELO
Lo importante es que el pollo cruzó la carretera. ¿A quién importa el por qué? Solamente el fin de atravesar la carretera ya justifica cualquier motivo que hubiera tenido.

SIGMUND FREUD
El hecho de que te preocupe por qué el pollo cruzó la carretera ya revela tu fuerte sentimiento de inseguridad sexual latente.

BILL GATES
Precisamente acabamos de terminar el nuevo programa 'OfficePollo2008' que, además de cruzar las carreteras, será capaz de incubar huevos, archivar los documentos importantes , etc...

BUDA
Preguntarse tal cosa (por qué el pollo cruzó la carretera) es renegar de tu propia naturaleza de pollo.

GALILEO
Y sin embargo, cruza.

FEDERICO TRILLO Y ANA PALACIO
Puede que cruzara o puede que no cruzara.

ACEBES Y ZAPLANA
El pollo cruzó la carretera para reunirse con los de ETA.

JOSEMARI AZNAR
Mire usted, el pollo iba en misión humanitaria.

MARIANO RAJOY
El pollo cruzó la carretera manipulado por el PSOE, para ir a manifestarse en contra del PP.

ZAPATERO
¿Los pollos votan? El Estado destinará una ayuda de 4000 EUR para aquellos pollos que crucen carreteras. Esa cantidad se irá suministrando sólo a los pollos que paguen IRPF a razón de 2 granos de maíz al trimestre.

SOLBES
Nosotros nunca hemos negado que existan pollos en las carreteras. En los próximos años subirá un 10% el número de ellos.

GARZÓN
Me considero competente para investigar todos los pollos que han sido atropellados en la carretera por conductores franquistas y averiguar dónde fueron enterrados.

LA MINISTRA BIBIANA
¿Y por qué no se habla de las pollas que cruzan por carreteros y caminas?

PEPIÑO BLANCO
Eso es esatamente el efeto que han efetuado los del PP: La movilidad pollera fascista.

JESUS CARDENAL
Hay que procesar a todos los pollos que cruzaron la carretera ese día pues era ilegal.

LA IGLESIA DE LA CIENCIOLOGIA
La razón está en vosotros, pero no la conocéis todavía. Mediante un módico pago de 1.500$, más el alquiler de un detector de mentiras, le haremos un análisis psicológico que nos permitirá descubrir la razón.

BILL CLINTON
Juro sobre la constitución que no ha pasado nada entre el pollo y yo.

NEO
'El pollo no existe'.

EINSTEIN
El hecho de que sea el pollo el que cruce la carretera o que sea la carretera la que se mueva bajo el pollo, depende. Es relativo al referencial..

ZEN
El pollo puede cruzar la carretera en vano, solo el Maestro conoce el ruido de su sombra detrás de la pared.

STALIN
Hay que fusilar al pollo inmediatamente, y también a los testigos de la escena y a 10 personas más escogidas al azar por no haber impedido este acto subversivo.

GEORGE W. BUSH
El hecho de que el pollo haya cruzado la carretera a pesar de las resoluciones de la ONU representa un grave ataque a la democracia, la justicia y la libertad. Esto prueba sin ninguna duda que teníamos que haber bombardeado esta carretera hace tiempo. En este nuevo país de justicia, paz y libertad, podemos asegurarles que nunca más un pollo intentará cruzar una carretera, por la simple razón que no habrá más carreteras y que los pollos no tendrán patas. Que Dios bendiga a América.

MAESTRO DE PRIMARIA:
Porque quería llegar al otro lado.

PROFESOR DE SECUNDARIA:
Aunque se lo explique, queridas bestias, no podrán entenderlo.

PROFESOR DE FACULTAD
Para saber por qué el pollo cruzó la carretera (tema que se incluirá en el parcial de mañana) lean los apuntes desde la página 2 a la 3.050.

JUAN CARLOS I
¿Por qué no te callas?

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2009-03-10T05:22:00.000-07:00

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CONEXIONES

2009-03-04T15:50:00.000-08:00

Neuronas, dendritas, axones, neuronales conexiones,
en mi cerebro bombean ruidos de pisadas, aullidos y dentelladas
de esas piras asesinas de pobre olor a resina.

Me fallan las conexiones basales neuronales
y así perdí los olores de este fragante invierno.
Voy a la farmacia y vuelvo con rostro de poco afecto.
¡Majaderas medicinas que ya no curan
pues es una canonjía vivir de cuidar a necios!

Yo sigo con la negrura de mis neuronas dolientes
pues le están saliendo los dientes a una muerte segura
de dendritas y axones y de todas las conexiones.

Mis axones ¿dónde están? ¿Y dónde mis conexiones?
Si alguien las ha encontrado que se vaya con cuidado:
por un quítame allá esas pajas, se puede montar un cisco.
Si se me cruzan los cables -y alguna vez se han cruzado-
más que chispas, puede estallar un conflicto nuclear.

Y luego que no se diga que no lo advertí primero
pues mi conexiones ardieron, mis axones se perdieron
y todas mis dendritas, muy chamuscadas, huyeron.
En ese estado de crisis ¿qué le queda a mi cerebro?

Alcalá de Henares, 4 de marzo de 2009
Raitán

JUEGO DE LA PALABRA DADA
PALABRA: CONEXIONES
DADORA: ROSA MARIA FAVALE http://amerizando.blogspot.com/

Alguna vez hay que tomarse a broma, incluso, las cosas más serias. Y ésta ha sido una de esas ocasiones. Con afecto.

Cuerpo

2009-02-24T14:53:00.001-08:00

Querido compañero de fatigas:
contigo llegué a este mundo.
A tu lado conocí la inocencia.
Las risas sinceras y los juegos
por ti los tuve y te los debo.

Para mi asombro crecías.
La maravilla de crecer
-comprobada en el espejo-
aún hoy trato de entender.
Reparaba entonces que tus ojos

veían ¡hasta las briznas de polvo!

La maravilla de percibir la luz.
De mirar otros ojos
que buscan en los tuyos.
De recibir la imagen
de todo cuanto amamos.
Con un temblor de gozo,
contemplar las sonrisas de los otros.

A través de tus cinco sentidos
y puede que de otros,
- hasta ayer desconocidos-
profundas experiencias
formaron parte del alma mía:
hicieron guía de mi carácter.

Tus oídos matizaban
una escala primorosa
de infinidad de sonidos:
los matices escondidos
en las pasajeras voces.
El canto de los pájaros,

el croar de las ranas,
el eco del viento cuando silba
y se queda parado en la solana,
y el rugido del mar
cuando se enfada y furioso
azota las rocas de la costa.

El susurro con el amor que se queja
cuando por tu lado pasa:
que, de todos los sonidos
es el más dulce y mejor.

Sin ningún atisbo de duda,
sin frío ni calentura,
diferenciaban el rudo acento
del llanto y del sufrimiento.

Creo que jamás me has fallado.
Siempre que sufrí
estabas a mi lado.
Compañero de dichas,
de luchas y fracasos…

Sólo por ti se hizo en mí la carne
de tres hijos. ¡Fui madre: lo soy!
Ese es mi oficio. El único
que tal nombre merece con honor.

¡Hijo eres del fuego eterno del amor!
Cuando dabas a luz ¡qué maravilla
y qué hermosura fue tu cuerpo!
¡Qué dulce la aventura vivida!
¡Qué hermosos frutos dio tu vida!

Ahora compartes conmigo la añoranza
de esta ausencia punzante de los hijos.
Te emocionas, ríes, te mueves
con alegría. El día que retornan
a nuestra segura cercanía
te olvidas del dolor y se oye
una voz que le canta a la vida.

Epilogo:
¡Aclárate, por Dios!
-mi cuerpo apremia-
¿Los hijos son tuyos o son míos?
¿No serán, acaso, de los dos
más un tercero
que debió intervenir
en la cuestión?

Alcalá de Henares, 25 de febrero de 2009
Texto e imágeness de Franzisk

Si no pudiera hablar...

2009-02-13T10:27:00.000-08:00

Imagen de Franziska

Aún, a pesar de todas las certezas,
no ha llegado la muerte hasta mi puerta.
Lo más nimio en mí, ahora, se agazapa
y cobra la fuerza de una fiera.

Subir una escalera es una hazaña.
Hacer la compra algo que excede
mis gastados circuitos neuronales:
como los siete pecados capitales

sobre mí caen y me aplastan tanto
que sólo me recobro tras un duelo
de horas y horas de desvelo; luego
a revivir feliz vuelvo de nuevo.

La lluvia que empapaba mis albores,
igual que ayer la siento todavía.
El sol, como siempre lo hizo,
lo hace ahora: calienta mis huesos
y alumbra mis atajos y senderos.

Millones de astros que forman las galaxias
señalan un camino a la esperanza.
¡Quizá hay una estrella que me espera!
¡Puede haber un destino que me aguarda!

Todavía oigo las voces y distingo
los tonos de reproche o de cariño.
Las ondas sonoras del abismo
igual que las del árbol del olvido.

Los colores del iris y del cielo,
que colman de hermosura cuanto veo,
me despiertan -al son del caramillo-
en el sendero huraño en que me muevo.

Entre el sabor amargo y el dulce,
mi paladar distingue sin engaños.
Sin embargo, la agudeza de mi olfato
perdí ya hace un tiempo prolongado.

Sobre mi cara se han marcado
las mil fronteras de una vida:
los bellos caminos de mi historia.
¿Quién duda que mi vejez está madura?

A pesar del cansancio que me agota
lentamente, en implacable derrota,
se escapan por los poros de mi piel
las ansias que aún me quedan de vivir.

Cuando el mar devore mis cenizas
será como el principio de la nada.
Una más de las arenas del desierto,
del agua evaporada, la nube que se eleva.

Un organismo vivo soy ahora.
Mi cuerpo gastado y peregrino
no consiente que nada estorbe su destino.

Si no alcanzo a correr, caminaré.
Si no puedo cantar, hablo más alto.
Si no puedo bailar, toco las palmas.
Si no pudiera hablar, aún tendré las palabras.

PATIO DE FILOSOFOS. UAAH. Imagen: Franziska

Alcalá de Henares, 13 de febrero de 2009
Raitán

Como el agua que mana de una fuente

2009-02-05T15:15:00.000-08:00

La sempiterna manía
de disponer de una fecha,
de anclarnos en un día.
Un cumpleaños es un antes
de lo que vendrá después,
un después de lo que ya es…

La suma día tras día
de afanes, melancolías,
de sueños y utopías.
De tibios amaneceres,
de crepúsculos inciertos,
de afanes y proyectos.

Has soportado, gozado o sufrido
cuarenta y cuatro primaveras.
En la meseta, los tórridos veranos
con sus agonías y húmedos calores
de tranquilas siestas soñolientas.

Supongo que has amado –como todos-
y que te ha desesperado la monotonía
del lento aprendizaje y del trabajo.
De otoño llegarán absortos arreboles
de las polvorientas márgenes del río.

La trémula nave del destino
te atracó en el puerto de este oficio
de rimar y decir, sin decir nada;
y sin decir nada, dejarlo todo claro.
Como el agua que mana de una fuente
al inicio mansa, después torrente.

Dedicado a mi querido profesor, Jesús Urceloy,
con motivo de su 44 cumpleaños.

Franziska Alcalá de Henares, 8 Mayo de 2008

Heridas

2009-01-26T13:16:00.000-08:00

Tres heridas luminosas,
tres vidas, tres canciones,
tres afanes y tres soñados deseos,
tres angustias, tres dolores
y tres dulces desamores.

¡Todo mi afán en la empresa!
¡Cuántas nanas, cuántos besos,
cuántas noches de desvelo,
cuántas dulces esperanzas!

¡Cuántos nones repetidos,
consentidos,
advertidos,
exigidos!

Ya no advierto, reitero ni exijo.
Sólo el verbo consentir practico
y lo sostengo
como un derecho
que aún tengo.

Estoy segura, lo siento:
mis tres heridas abiertas
sólo los nones recuerdan
y algún que otro buen momento.

¿Pero que han visto en mí?
Sólo una cosa muy simple:
que soy la proveedora
de síes, de nones, de lo siento
y de otros complementos.

En el fogón de mi casa,
se tuesta el pan a la brasa,
y las chuletas, al humo,
dan un sabor que presumo
no se halla en otra casa.

Un rincón limpio y tranquilo.
Una comida sencilla.
Unos ojos que te miran
con amor y sin rencillas:
¡Eso es un hogar, chiquilla!

¡Mis tres heridas abiertas
aún os siento latir
y sangrar también os siento:
cuando ha soplado un mal viento
su sonido llega a mí!

Mis tres amores, mis tres niños:
mi gozo y mi desatino
lo he enterrado en ese pozo,
en ese profundo pozo del dolor
de saber que os he perdido.

Mis tres heridas abiertas no volverán
a llamar a mi corazón rendido.
Sus pasos hacia mi puerta serán
de mirada clara, serán de sonrisa abierta
pero pasarán de largo…

Igual que se va la vida
de prisa y con pasos de dardo.

Alcalá de Henares, 26 de Enero de 2009
Raitán

JUEGO DE LA PALABRA DADA
PALABRA: HERIDAS
DADORA: ALEXANDRA DEL http://cantoenflor.blogspot.com

MADRE TIERRA

2009-01-17T10:18:00.000-08:00

Madre Tierra llora,
desde sus entrañas,
lágrimas de fuego
y llanto de lava.

¡El sol y la sombra!
¡Pájaros inquietos!
¡Caminos obscuros!
¡Veredas de fuego!

La luz cegadora
del camino obscuro,
por este sendero
conduce a la cima.

La trocha del río
que lleva hasta el puerto
es atajo largo
hasta el cielo abierto.

El cielo es mi casa,
mi paz, mi sosiego:
aquello que busco
y que nunca encuentro.

La paz infinita
se torna marchita,
tronchada y sin vida
no tiene cabida

en la Tierra herida
por tantos abusos
que ahora los hombres
justificaremos

en el santo nombre
del desarrollismo,
del sucio dinero
y del terrorismo.

No fundas tu llanto
¡bella Madre Tierra!
con todo el espanto
que el hombre ha sembrado

en tu santo vientre.

Ciegos caminamos
y es corto ya el tiempo
para poner coto
a tanta torpeza.

Madre Tierra llora,
desde sus entrañas,
lágrimas de fuego
y llanto de lava.

Alcalá de Henares, 17 de enero de 2009
Raitán
EL JUEGO DE LA PALABRA DADA
PALABRAS: MADRE TIERRA
DADORA: CONCHITA http://blog-conchita.blogspot.com/

PALESTINA

2009-01-12T15:21:00.000-08:00

David y Goliat estaban frente a frente.
Muchas voces se alzaron a su lado
en un grito agudo, hondo, desgarrado.

¡No es posible ganar sembrando sangre!
¡No es posible la paz sembrando odio!
La razón no se gana con misiles.
La paz no se logra con las bombas.

Sesenta años han pasado, sesenta
y aún no parecen haberse dado cuenta
que la muerte inocente esparce el odio.
que el odio lleva a buscar la muerte.

¡Nadie ha logrado hasta ahora la victoria!
La única victoria de la Historia:
es la victoria de la vida en la paz.

Si no estuvieran ciegos esos ojos
por ceguera que sólo ve, a su antojo,
el mal que ha recibido y que le espera.
Si no estuvieran sordos y cerrados

al llanto sus oídos con candados.
El horror de tanto sufrimiento, sin sentido,
hace tiempo que se habrían paralizado
las armas y, en silencio, se habrían retirado

a llorar por los siglos de los siglos
para lavar la sangre de sus manos.

Y los niños aún descalzos e inocentes
volverán a mirar, con nuevos ojos,
la vida que pasa por su lado y a su gente
buscarse y sonreírse con libertad.

David -nunca palestino ni hebreo-
sólo un hombre, un hombre nada más
de los muchos que formaron su pueblo,
dará, después, su mano franca a Goliat.

Raitán
Alcalá de Henares, 14 de Enero de 2009

Nieve

2009-01-10T12:40:00.000-08:00

Hoy estoy de fiesta, de fiesta mayor.
La nieve se asienta en mi corazón.

El rumor que sordo gemía en mi puerta
ha cesado y sólo se oye mi canto.
Un canto confuso: a la vez alegre
y a la vez, nostálgico.

Igual que se fueron tu luz y tu amor,
cesará la magia del albo color.

Donde estés ahora, debes de saberlo.
Mi alma te añora vestida de invierno
y te ve en la nieve y te escucha
en el llanto del viento estancado.

Te aguardo en la bruma de un día lejano.
Mis ojos escrutan todos los arcanos.

Han cesado los copos de danzar en el aire.
La nieve inmaculada comienza a ser hollada
y pierde su esplendor y apaga su blancura.

Como en la vida pasa, mientras dura el amor:
todo lo embellece. Cuando, por fin, se aleja
lo que deja es agua marcada por las huellas.

Muy pronto en las aceras, veremos nuevos charcos
y el agua, poco a poco, se irá evaporando.
¿Y dónde está la nieve que había en los tejados?

No le gustan nada las ciudades a la nieve .
Por eso sus visitas, distancia cuanto puede.

Alcalá de Henares, 9 de Enero de 2009
Raitán

JUEGO DE LA PALABRA DADA
PALABRA: NIEVE
DADORA: CONCHITA, compañera del taller de escritura.-

2009-01-07T07:25:00.000-08:00

Nos miran desde el tejado
y las hay de cualquier arte:
de ladrillo, de argamasa,
de cinc y de otros metales

Viajan a bordo de los vapores
y son en ellos recuerdo
de cuando ahumaban puertos.

..................................................................................

Muy cerca de donde vivo
hay una, altiva y fabricada
en Alcalá, de ladrillo
cuya largura recuerda
su afán por lanzar los humos
mejor es, cuanto más alto.

Llegan también a mi mente
las manos de los obreros
y sus músculos de acero
que alimentaban la pira,
que protegían el fuego
donde se cocía la arcilla
de ladrillos y azulejos.

Desactivada y en paro
pero en pie, como una roca,
en su boca ha cobijado
una familia de aves
que cuando abandona el nido
su bronco parpar emite
-un sonido conocido-
¡más que sonido es un grito!

.................................................................................

Si BEFANA -una bruja muy salada
dueña de una escoba propulsada
siglos antes del invento de las naves espaciales-
no dispusiera de esta entrada,

todos los niños italianos, todos
al llegar, como hacen siempre
las fiestas de Navidad,
al ritmo de las sonajas,
no obtendrían sus juguetes
pues habéis de saber, niños, que allí
no llegan igual que aquí
los tres Magos del Oriente.

Alcalá de Henares, 7 de Enero de 2009
Franziska

JUEGO DE LA PALABRA DADA
PALABRA: CHIMENEA
DADOR: ELADIO CORROCHANO

Churro

2009-01-02T09:09:00.000-08:00

No, no voy a entrar al trapo
de un caminito trillado.
Me basta saber, querido churro,
que eres oveja
de lana basta, carnes sabrosas y delicadas.
Que la oveja churra
da una leche cremosa, ácida,
por su recio aroma cortejada,
suave y pastosa
con la que, en el campo,
van los pastores y elaboran,
a mano, cantando alegres,
el bendito queso de sus amores.

……………………………………

¡Buenos, días señores, yo soy un churro!
Fue mi madre la tierra dura y quebrada.
Soy hijo del trigo fuerte y honrado.
Ahora, una flor de sartén dicen que soy.

Y aunque de blanca harina, estoy temblando
-a todas luces me estáis mirando-
para cuando me frían -dentro de un rato-
estaré calentito, me habré dorado.

Como churro madrileño -rubio y crujiente-
soy más amigo del chocolate espeso
que de otras mientes y al que prefiero,
en cualquier ocasión, tibio a caliente.

Siempre que puedo, me pongo lejos
de ese negro caballero que llamamos el café.
Y de la leche, señores, con ella no pierdo el tiempo:
¡si la he visto alguna vez, les juro que no recuerdo!
………………………
JUEGO DE LA PALABRA DADA
PALABRA: CHURRO
DADOR: JESÚS LABRADOR MUÑOZ,( jubilado anticipadamente y compañero de fatigas en el Taller de escritura) Gracias, Jesús, porque me has hecho pensar un buen rato y me he divertido mientras le daba forma a este trabajo.
Alcalá de Henares, 2 de Enero de 2009

Calzado con sandalias hebreas

2008-12-26T07:07:00.000-08:00

Calzado con sandalias hebreas
caminaba Pedro, el pescador.
Levantaba el polvo del camino.
De su frente caían gotas de sudor.

Pedro ya no lanza al viento sus redes
en las olas del mar de Tiberiades.
Ahora se descalza en las orillas
y camina en busca del frescor
de esas aguas salobres, tan amigas.

Hace tiempo que su barca, en el puerto,
es refugio de las aves cortesanas de las olas.
Y la mesana y el palo trinquete evidencian
la mucha impertinencia que muestran las gaviotas
desgarrando sus velas con gritos de victoria.

Y Pedro se pregunta y no sabe por qué
el corazón del hombre se desborda,
destroza cuanto encuentra por el puro placer
de mostrarse a si mismo poderoso señor
en un insensato y extraño desvarío.

Calzado de nuevo emprende su camino.
Jesús de Galilea, el hijo de José y de María
le ha marcado un hito: su nombre ya fue piedra
-se anticipó el destino- símbolo de resistencia
¿Dónde está Pedro la Iglesia que fundaste?

Franziska
Alcalá de Henares, 22 de diciembre de 2008

JUEGO DE LA PALABRA DADA
PALABRA: CALZADO
DADOR: GONZALO TORIBIO, sufrido compañero del Taller de Escritura. ¡Gracias, Gonzalo!

Sueño que vuelo

2008-12-18T11:32:00.000-08:00

Sin alas nací en Oviedo.
Sueño que vuelo, que vuelo:
a mi me gusta elevarme
mas como volar no puedo

envío mis sueños al aire
¡ellos sí pueden volar!
Retornan a mi cansados
pero jamás aburridos.

Cuando llegan a mi nido
todo se vuelve cantares,
cielo, nubes y olivares.
¡Está florido el desierto

y han crecido en mis huertos
los limoneros y almendros!
Todos los sueños que tengo:
¡Salid y volad ligeros!

¡Retornad que os espero
sabed que sois la retama
que arde en mis pensamientos!
Alcalá de Henares, 18 de Diciembre de 2008

EL JUEGO DE LA PALABRA DADA
PALABRA: VUELO
DADOR: Pedro Antonio Peñalver

Felicidad

2008-12-13T11:37:00.000-08:00

Que tu felicidad no está
en manos de otra persona,
es tarde cuando lo entiendes
y llega esa luz que asombra.

Que la dicha no es un sueño
aunque tu amor tenga dueño.
Sin libertad no hay dicha.
Tampoco la hay sin dolores.

Nuestra infinita esperanza
tiende a buscar la salida
de reivindicar lo mejor
y lo mejor, está dicho:

es el mayor enemigo
de lo realmente bueno.
¿Qué esperas que tú no tienes?
¿Qué tienes tú que no has dado?

Cuando te buscas en todo
sólo encuentras el vacío.
Cuando te das a los otros
es cuando tiene sentido

el camino que recorres
y el pan, recién horneado
caliente aún, que compartes
con quien está a tu lado.

Sin esperar recompensa.
Sin adeudarlo en cuenta.
Aquel que da y nada espera
es quien de verdad se entrega.

Raitán
Alcalá de Henares, 13 de diciembre de 2008

JUEGO DE LA PALABRA DADA
PALABRA: FELICIDAD
DADORA: Sara García Lázaro

Sueños

2008-11-29T10:06:00.000-08:00

Soñamos que somos vida y lo que somos soñamos.
Si al mentir nos miramos, mentira será la vida.
Los sueños son la locura de una imagen sin dueño.
Los sueños son la aventura más hermosa que tenemos.

Que nunca se apague el fuego que atiza tus pensamientos.
Tu pensamiento es la base que da lugar a tus hechos.
Y tus hechos son la historia que habita en tu memoria.
Dependerá de los actos que pongas en movimiento

y, por eso, es un acierto: soñar cuando estás despierto.
Porque los sueños son imágenes truncadas del pensamiento.
Como en la niebla, borrosas; otras, como hijas del sol, iluminadas.

Toda mi vida he gastado soñando la realidad de un mundo equivocado.
He sido feliz mil veces imaginando lo que creía pero, he llorado otras mil.
Y si mi consejo vale –aunque nadie lo ha pedido- y vale para mí misma:
a la realidad, es necesario, añadirle, sin tapujos, el carisma de los sueños.

Sí, pero a los sueños hay que tratarlos con un poco de cordura,
una pizca de entusiasmo, tres gramos de raciocinio,
dos horas de me lo pienso, y un kilo de reflexión.
Todo ello bien batido, se guardará en la nevera por si llega la ocasión.

Raitán
Alcalá de Henares, 29 de Noviembre de 2008

JUEGO DE LA PALABRA DADA
PALABRA: SUEÑOS
DADORA: Campanita http://campanitadebarzaires.blogspot.com/

.

2008-11-26T04:02:00.001-08:00

Como las coplas te fuiste
por el camino del puente
y te fuiste suspirando
a favor de la corriente.

¡No es tu ausencia lo que siento!
¡Me duelen las consecuencias!

Los lirios que nacían del río
al compás del viento,
de una vez y para siempre
cesaron su florecer.

Y en mi cara, hasta ahora,
no han vuelto a renacer.

Y aquella sonrisa fresca
que huyó sin sus hilos de seda
-con gesto de desconsuelo-
amanece en mis fronteras.

¡No es tu ausencia lo que siento:
eso ya lo dije antes!

De sol y lluvia mis manos,
extraviadas deliran con hallar las tuyas
entre las suyas, soñando con el tacto
tan amado de tu piel.

¡No es tu ausencia lo que siento!

Lo que siento es que tu voz
me desgarra las entrañas
y me vuelve a despeñar
desde las cumbres nevadas.

Raitán
Alcalá de Henares, 22 de noviembre de 2008

JUEGO DE LA PALABRA DADA
PALABRA: TE FUISTE (dos palabras y es la primera vez. Ese “te fuiste” obliga a dirigirse a otro. Alejarse equivale a un abandono y, por lo tanto, a la aparición de los reproches. También se hubiera podido tomar con sentido del humor. La verdad es que ni siquiera lo he intentado: hay días que no está una para muchas complicaciones. Confieso que prefiero reírme pero tengo una vena masoquista que me lleva a entender mejor el sufrimiento. Este es un trabajo como los anteriores. Ni más ni menos. Está realizado con los mismos mimbres: mis sentimientos y experiencias, formas de entender la vida, mis propias normas de ética. Y el poder y la magia que tienen las palabras pues ellas son las que conducen el hilo de mis pensamientos.
DADORA: JOSEFA
BLOG: http://blog-josefa.blogspot.com

Hojas de dorado otoño

2008-11-20T11:29:00.000-08:00

Hojas de dorado otoño
cubriendo humildes el suelo
de la calle y de la ronda
del camino de mis sueños.

En olla de barro cuecen,
lentamente, mis ensueños
con un poquito de menta
y una pizca de aún me acuerdo.

Y por la ronda camino
viendo las hojas danzar
movidas por remolinos
al tiempo que se perfuma el aire

con tu recuerdo y el mío,
al buscar tus ojos claros
que una tarde de otro otoño
yo perdí por el camino.

¡Cuando las hojas se mecen
alfombrando las callejas,
salgo a buscar tu recuerdo
y siempre retorno al vacío!

En olla de barro se cuece,
lentamente, mi destino.
¡Solo espero de la vida
que te cruce en mi camino!

Raitán
Mis/doc

Alcalá de Henares, 11 de Diciembre de 2003